— В самом деле? Почему бы нам не исправить эту досадную оплошность? — нагло заявил О'Ши, ставя фотографию в серебряной рамочке на столик. — Меня зовут агент О'Ши, а вы…
— Кенни. Кенни Куинн.
— Подождите… Кенни Куинн? — переспросил Михей. — Откуда мне известно это имя?
— Оно не может быть вам известно, — парировал Кении. — Если только вы не являетесь редактором журнала или не работаете в пресс-центре Белого дома.
— Вообще-то я провел некоторое время в округе Колумбия, — мимоходом заметил Михей, выходя из кухни и направляясь впереди Кенни в гостиную.
Шедший за ними О'Ши заметил на столике для коктейлей папку-скоросшиватель на три кольца.
— Это ведь вы получили премию, верно? — поинтересовался Михей, стараясь привлечь внимание Кенни.
— Пулитцеровскую, — сухо подтвердил тот.
— Итак, вы были там в тот день? — задал очередной вопрос Михей.
— На гоночном треке? Нас там было много.
— Но ведь именно вы сделали тот снимок, не так ли? Снимок Трусливого Льва?
— Прошу меня простить, — заявил Кенни, поворачиваясь к О'Ши, — но пока вы не скажете, что ищете, я не стану отвечать…
Ответом ему послужило сдавленное шипение, и на лбу у Кенни появилось маленькое темно-красное отверстие. Фотограф мешком повалился на пол, а Михей, не веря своим глазам, уставился на О'Ши, который держал в одной руке пистолет с глушителем, а в другой — папку-скоросшиватель.
— Ты спятил? — взорвался Михей.
— Они опознали тебя, Михей.
— О чем ты говоришь? Этого не может быть!
— В самом деле? Тогда что, черт возьми, это такое? — заорал О'Ши, стуча стволом пистолета по пустому пластиковому кармашку.
— Да здесь могло быть что угодно…
— Не в этом кармашке, а