В одном углу четверка мужчин играла в покер, в другом почти лысая старушка вяло теребила игральный автомат. Хозяин, в военном камуфляже, протирал полотенцем стаканы.

Берк подошел к стойке, поздоровался и попросил пива.

— Бочковое «Сьерра-Невада». В бутылках «Бад», «Бадлайт»…

— «Сьерра-Невада», — быстро вставил Берк. Он так устал, что сорта его не интересовали. Дико хотелось спать. Лишь на второй кружке вновь зашевелилось желание играть в детектива.

— Вы, часом, не знаете человека по имени Джек Уилсон? — спросил он у бармена. — Вроде как в ваших краях живет…

Бармен воинственно прищурился:

— А кто им интересуется?

Берк не успел рта открыть, как от покерного стола один из игроков добродушно крикнул:

— И охота тебе, Денни, джентльмена вопросами тормошить! Будто тебя колышет, кто Уилсоном интересуется! Ты Уилсону что, друг?

— Для порядка спрашиваю, — с достоинством огрызнулся бармен. — Мне интересоваться позволено. А тебе соваться незачем!

Бармен повернулся к Берку, и тот жестом попросил третью кружку.

— Доброе пивко, само пьется… Позвольте представиться: Майкл Берк. Насчет Уилсона любопытствую по просьбе его приемной матери. Она тяжело больна и просила его разыскать.

— А не врете?

— Чтоб я сдох. Она живет в Фаллоне, недалеко от озера Пирамид. Знает только почтовый ящик Джека Уилсона, а не адрес. Я взялся пособить.

— Этот Уилсон тут уже три-четыре месяца.

— Строит паланидарий! — ввернул кто-то от покерного стола.

— Не планетарий, а обсерваторий, — солидно возразил бармен.

— Какая разница?