Всю ночь собирали трупы. Нам позволили это сделать, не стреляли — наверное, традиция такая есть, что ли. Как описать? Долина, залитая холодным лунным серебром. И тела, тела, тела… Вот один, совсем молодой — свернулся калачиком, как под одеялом. Такая уютная, домашняя поза — будто спит. А на самом деле давно окоченел. Его распрямить невозможно из этого калачика! Так и положили в грузовик… Вот другой — как бежал, так и упал. Хорошая, достойная смерть. Пуля — навылет сквозь череп. Он, верно, даже не почувствовал ничего. В какой-то момент на бегу отказали ноги, и человек провалился в пустоту. Руки еще сжимают автомат в последнем выстреле, мышцы налиты энергией, напряжены… Вы видели когда-нибудь, что происходит с человеком, которого убило миной? Например, живот вспорот — аккуратно, как скальпелем. Осколок. Его поднимаешь, а внутренности волочатся по земле. А у некоторых брюшину просто вырвало полностью, с содержимым, в громадной дыре — ничего, лишь какие-то сгустки… Мы как делали с такими: обвязывали им животы тряпками накрепко, чтобы то, что есть, не выпадало, и грузили в машину. Воняло паленой и разлагающейся плотью, сладковатый такой с горчинкой запашок… Самое худшее — оторванные части тел: руки, ноги, головы. Где чье — хер поймешь. Все «бесхозное» просто складывали в мешки: голова к голове, рука к руке, нога к ноге… Спасительное отупение пришло не сразу, но пришло в конце концов. Автоматически, не думая, выполнял свою работу. Мы выполняли нашу работу. Молча, без единого звука. В присутствии мертвых вообще лучше молчать.

Закончили к утру. Погрузились все в те же машины, рядом с трупами. Сидели прямо на мертвых, мест не было свободных. Тронулись, поехали медленно. Без вопросов пошла по кругу трубка е ганжой. Потом другая. Лица у всех черные, страшные. У меня, наверное, тоже. Ганжа ни черта не помогла — я ее даже не почувствовал. Мучительно мерзкое состояние: дикая усталость, хочется спать, но уснуть не можешь. Хотелось выпить водки — много. Может, целую бутылку выпил бы не отрываясь. Но они же не пьют, черти!..

Вернулись, долго выгружали трупы. Укладывали их на землю ровными рядами. Я насчитал около восьмисот. Мы ведь не одну ходку сделали — пять или шесть, не помню. Восемь сотен убитых — треть от всего войска. Треть! Берберов мало, «арабских афганцев» — трое или четверо. В основном — мужичье необстрелянное, пехота. «Аллаху акбар!» — и под пули. Гнусно.

В лагере никто не спал. Жгли костры, сидели молча, мрачные, растерянные. Испуганные. Был бы лес рядом, я так чувствовал, многие бы шуганули в лес. Они ведь, большинство, не воевать пришли, не коченеть под луной с распоротым брюхом. Им же обещали красивый джихад — чтобы не землю ковырять кетменем, а красиво тусоваться с автоматом… Потусовались. Страх и недоумение читались на лицах, сквозили в глазах. Такое вот крестьянское «себе на уме»: мол, с вами хорошо, но теперь лучше уж без вас… Никто, я так думаю, в новую атаку идти не собирался. Как-то не тянуло больше в атаку. А потом позвали на утренний намаз.