Номер не определен. «Что ж, фантазии придется отложить до лучших времен», — разочарованно подумал он. Наверное, хотят ему что-то продать. Он приготовился уже отказаться от самого выгодного предложения…

— Детектив-сержант Филипс, — представился Микки.

«Это умерит их торгашеский пыл, — подумал он. — Может, сразу отключатся».

Но продавать ему ничего не собирались.

— Ты вообще нормальный?

Раздраженный голос обескуражил Микки. Знакомый раздраженный голос.

— Прошу прощения?

— Еще бы ты не просил!

Он понял, кто это. Стюарт. Его осведомитель.

— А за что я должен просить прощения, Стюарт?

— За то, что я ради тебя жопу рву!

Микки вконец растерялся. Ну, пускай говорит, а он послушает. Авось что-нибудь поймет.

— Ты о чем?

— Не так-то просто было все это разузнать, между прочим. Я шкурой своей рисковал.

— Разузнать? Что разузнать?

— То, что ты просил разузнать! Котелок уже не варит, да?

— Ты рисковал шкурой? Чтобы сообщить мне, что Уивера, по всей вероятности, убил какой-то литовский киллер?

Пауза.

— Что? Что ты несешь? Киллер? Я не писал тебе ни о каком киллере.

Это уже интереснее. Микки прикрыл трубку ладонью, чтобы никто не смог услышать их разговор.