– Сволочь! – выпалил Пашка с любовью, прочитав последнее предложение.

Глотнув кофе, он прочел адрес и чуть не поперхнулся: «Франция, Гасконь, Сент-Этьен, Замок Д’Артаньяна».

– Это шутка такая, что ли? – недовольно проговорил он, перечитывая письмо.

Но другого адреса не было, поэтому он отправил Олегу сообщение с просьбой дать разъяснения. Вместо этого на Пашкину почту пришла фотография с изображением старинной каменной постройки, утопающей в листве деревьев. К постройке примыкала солидная башня, из чего, видимо, следовало, что речь действительно идет о замке. Покопавшись в Интернете, Пашка понял, что его дружок на самом деле прикупил замок прототипа героя романов Дюма, выставленный на продажу в кризисные годы…

При встрече на расспросы ушло не так много времени. Они с полуслова понимали друг друга.

– Сам подумай, – Олег говорил почти каждый вечер все то, что и в самый первый день их встречи, – я только увидел это объявление, у меня крышу окончательно и бесповоротно снесло.

– Понимаю, – кивнул Пашка, подливая в бокалы чудесное местное вино.

Прошла неделя, а ему казалось, что тот самый первый ужин у камина в замке все еще продолжается, словно не было ни последующих сытных обедов, ни встреч с соседями, ни экскурсий по местным винодельням.

– Ну как еще объяснить тебе? Замок Д’артаньяна!!! – горячился Олег. – И сколько-то там сотен бутылок вина в год дает местный виноградник! И это все мое! Нет, вру. Это, брат, все наше. Знаешь, почему?

– Почему? – рассеянно поинтересовался захмелевший Пашка.

– Потому что не хрена! – Олег рассмеялся.

– Батину приговорку вспомнил? – Пашка улыбнулся.

– Его, родного, – погрустнел Олег и, взявшись рукой за висок и слегка скривившись словно от спазма, встал с табурета средневековой работы.

Пашка все понял и тоже поднялся. На столе горели свечи, в углах висели масляные светильники. Пашке нравилась аутентичность обстановки. По стенам прыгали тени и казалось, будто в комнате они не одни, и что это вовсе не часть жилого, вполне современного дома с горячей водой и канализацией, а какой-нибудь трактир при постоялом дворе, перенесшийся из средневековья в наши дни…

– Давай за Батю, – очень тихо предложил Олег. – Сколько отмерено мне топтать эту грешную землю, я буду тебя помнить, дорогой товарищ, друг, командир. Пухом земля тебе, офицер.

– Советский офицер… – прошептал Пашка. – Царство ему небесное.

Они выпили, не чокаясь.

– Мы когда с Кипра с ним уходили, он мне жизнь спас. Как говорю, так оно и есть. Я и до того знал, что такие аномалии вроде бывают – когда один человек другого спасает ценой своей жизни. Но для меня все это была теория. Почему аномалии? Потому что по сути это ненормально и невозможно, противоречит основному инстинкту человека. И это, братишка, не то что ты думаешь, а инстинкт самосохранения. Если бы не он, мы бы все давно попадали с мостов, утонули бы или элементарно разбили голову о косяк…