— Спасибо. — Его голос дрожит.

Мне неловко. Просто киваю.

Он жмёт мою ладонь.

— Славик.

— Александр…

Мы возвращаемся в «свою» квартиру.

Светлана заметно нервничает. К чаю так и не притронулась. Раскачивается на одном месте и крутит головой. Ждёт нас.

Волков аккуратно берёт из её дрожащих ладоней кружку. Зажигает горелку. Подогревает чай.

Светлана смущена. Как-то суетно следит за движениями Волкова. В частности за его левой рукой — мне так кажется…

…Хотя, скорее, я элементарно себя накручиваю!..

— Спасибо… Вы знаете… Я… Я, наверное, правда, пойду на КПП!.. Я тут всё равно не смогу… Заснуть… Да и мешаю!.. Я же вижу… Простите…

Я сажусь к стене напротив неё.

— Не говорите глупостей.

Она вздрагивает. Скорее отводит взгляд.

— Но я…

— Если вы настоите, нам придётся идти с вами… А мне бы этого не очень-то хотелось… Не потому что темно или мы опасаемся, что на вас нападут…

Светлана в отчаянии смотрит то на меня, то на притихшего Волкова.

— Я знаю, что вы не те, за кого себя выдаёте… Я чувствую. Кто вы?

— Я — писатель. А он — сталкер…

— Писатель?.. — Она явно растеряна.