Волков снова напрягается. Я ясно улавливаю причину.

— Да. Но скажем так, особой славы не снискал… А ближе к старости, вот, и вовсе потянуло на приключения… Вы уж извините, что притворились невесть кем… Спонтанно как-то вышло, если честно… — Силюсь изобразить беспечную улыбку.

— Хм… — Светлана улыбается в ответ. — В детстве я тоже мечтала стать писателем…

— И отчего же не стали? — Я хочу сменить тему, но не выходит.

Она снова в восемьдесят пятом.

— Я болела.

— Разве это так уж сильно мешает?.. В смысле, писать?

Светлана задумчиво кивает.

— У меня был мало изученный нервный синдром… Я была рассеянной… И глупой.

— Глупой?.. Я бы не сказал.

Она снова подозрительно на меня смотрит. Потом дёргается. Сжимается в комочек.

— Это было давно… Сейчас синдрома больше нет. Мне помог один очень хороший человек… Его фамилия Шевченко.

— Ваш лечащий врач?

Светлана пропускает мимо ушей мою очередную промашку. Кивает.

— Да. Он разработал новейшую на тот момент методику противостояния невнимательности… Только она так и не получила дальнейшего распространения…

— Почему?

— Он погиб в аварии. Разбился на машине.

— Простите… — Я понимаю, что снова лезу в её голову. — Вам, наверное, не очень приятно беседовать на эту тему…

Светлана улыбается.

— Отчего же… Хороших людей всегда приятно вспоминать… Даже если их уже нет с нами…