— Кто это был? — спросил подбежавший Стивен.
— Я подумала, что увидела одного из наших матросов. Парень — танка по имени Хуан. Я считала, что танка держится обособленно и общаются лишь друг с другом.
— Обычно так и было, но они становятся богатыми контрабандистами. Наверное, ему выпал крупный куш.
— Он был таким славным подростком. Немножко неуклюжим и ленивым. Я не могу себе представить его бойцом кун-фу.
— Нет. Он купил посудину и сам нанимает себе крутых парней.
— Зачем? — спросила она, неуверенная, что хочет знать ответ.
— Вы думаете, он приводит эту посудину назад домой пустой? Он старается делать это, пока может. Придет первое июля, и ему лучше плыть в Австралию. Каэнэровцы и триады не стыкуются. Красные вышибли их из Шанхая, а теперь вышибут и из Гонконга. Если только какой-нибудь дьявол не заключит сделку.
— Я не могла ошибиться насчет Хуана. Хотя, может, я не права. Я спрошу Ай Цзи, матроса моей матери. Он наверняка знает.
— Но скажет ли он вам? — улыбнулся Стивен. — О’кей, а как насчет нас? Еще потанцуем?
— Я немножко устала. Извините.
Стивен обнял ее и лениво поднял в воздух руку, которая мгновенно вытащила его отцовский «роллс-ройс» из кучи машин. Когда они садились в машину, фотовспышка осветила лицо Викки. Она нагнула голову, но было поздно.
— О Господи, Стивен, мне не нужна фотография моей физиономии в «Кантон-клубе» в газетах.
— Сейчас вернусь.
Он быстро подлетел к девушке-фотографу и вернулся через минуту.
— Трогай, — велел он шоферу и протянул Викки кассету с засвеченной пленкой.
— Но как вам это удалось?
— Обещал ей лично мои фото с какой-нибудь «звездочкой» — в любой позиции, в какой она пожелает.
— Спасибо. Я ценю это. Я просто подумала, что как-то не предполагается, что английский тайпан может якшаться с гангстерами.
— По крайней мере, не в газетах, — он поцеловал ее в губы, очень мягко. Потом налил в бокалы шампанского, выуженного из серебряного ведерка со льдом. — Пригласите меня домой?
— Не могу. Там моя невестка, и племянницы, и слуги… А почему бы вам не пригласить меня к себе?