— Ты сказал, что я был мертв, — напомнил Бобби-из-прошлого.
— Что здесь происходит? — спросил Доги-из-прошлого.
— Парадокс, — ответил я.
— Что это значит?
— Надо стихи читать, — с крайней досадой ответил я.
— Хорошая работа, сынок, — стройным хором сказали оба Рузвельта и удивленно посмотрели друг на друга.
— Садись в лифт, — сказал я Бобби.
— Куда мы едем? — спросил он.
— Наружу.
— Что с детьми?
— Мы нашли их.
— А Орсон?
— Он в лифте.
— Клево.
— Ты наконец сдвинешь с места задницу? — рявкнул я.
— Ты чего вызверился? — спросил он, сделав шаг вперед и хлопнув меня по плечу.
— Ты не знаешь, что я вытерпел.
— Убили-то меня, а не тебя, — ответил он, исчез в мутно-красном лифте и стал еще одним темно-каштановым пятном.
Саша, Доги, Рузвельт и даже Крис-Сноу-из-прошлого выглядели растерянными, и Крис-из-прошлого спросил меня:
— А что