– Я тебе не мастер, понял, хмырь?! Где баба Ася?! У нее нет никого! И пузырьки! Она даже кефир не пила – в нем четыре градуса! Споили бабу Асю?! Отравили, сучары?! Ну ты, хмырь! Говори! Эх, не успел я, не успел! Сутки, считай, из Саратова машину гнал! Где баба Ася, хмырь?!

При упоминании о машине «Петр-первый» невольно дернулся к двери, за которой – трупы, трупы. Понятно. Где баба Ася – животрепещущий вопрос.

Но где, на месте ли, «жигуль» – вопрос не менее животрепещущий.

– Ку-у-уда?! – поймал Ломакин «Петра-первого» на прием, завернул тому руку за спину.

– Пс-с-сти! – просвистел «Петр-первый». – Дурак! Уф-ф, дурак ты, мастер… – он побаюкал ноющую руку (отпустил Ломакин, отпустил – куда тот денется! но продемонстрировать возможности надо, чтобы знал!). – Там… моя машина!

– Нет там никакой машины! Я на своем… (сверк!) «жопике» подъехал – ни одной машины не было.

– Точно? – «Петр-первый» упал тоном. Значит, еще и минус «тачка» ко всем остальным н-неприятностям.

– Вру! – эдак грубовато, с рабоче-крестьянским юморком буркнул Ломакин. Он интуитивно поймал волну работяги, племянника из Саратова. Не соскользни! – Где баба Ася, хмырь?!

– А я знаю?! – неожиданно-плачуще выдавил «Петр-первый». – Меня самого… меня…

– Кто?! – искусственно зверея, рявкнул Ломакин.

– А я знаю?! – зациклился «Петр-первый». Да никакой не «Петр-первый»! Деловар фирмы «Этаж» более походил сейчас на царевича Алексея с картины Ге – ломкий-нескладный-маловолосый-удрученный. – Дай позвонить, мастер. Ну, дай. Пойми, надо! Сам поймешь, поверь.

– Что-то не верю я тебе. Не верю! Ты же мне ничего не говоришь! Ты что под ванной делал?! Ты куда бабу Асю дел?! Ты ее хотел зарыть, а комнату – себе?! Ты что думаешь, мы – быдло?! Газет не читаем, не знаем, как это теперь делается?! Вы ведь, шакалы, думали: у бабы Аси никого не осталось, да?! А я вот он! Да я завтра телеграмму дам в Саратов – сюда весь наш парк примчит на своих колесах, ребра монтировками пересчитаем каждому, понял, хмырь?! Чья кровь, сучара?! Чья?! Ну, ответь, если умный! – он напустил на себя проницательность работяги, которому выдалась возможность доказать себе и миру – не дурнее вас, умные! – Там кто?! В той комнате?! – и сделал шаг к двери Гургена.

– Не надо! – гакнул гортанью деморализованный Петр-Алексей. – Не ходи туда!

– Тогда звоню ментам! – решил Ломакин, отступая на шаг. Еще бы он вернулся в КОМНАТУ! Бит фиг! – Что-то не нравится мне у вас, не нравится! – Он взялся за телефонную трубку, но не сдернул ее с рычагов. Наоборот, вжал поплотнее. Потому что…