– Витья! – еще и еще раз отвлек Газанфар Ломакина. – Скажи что-нибудь. Разъединят. Я что хочу сказать! Как Гургена хоронить? Витья!

Газанфар наверняка уже взвесил потери и приобретения – у него уже было предложение, единственное разумное предложение. Но разум отказывался это предложение… озвучить. Газанфар подталкивал Ломакина: сам скажи, сам.

Ломакин сглотнул и ровным, равнодушным голосом… озвучил:

– Газик… Похороны на Вольчих Воротах. У… меня. У… моих. Там еще место есть. Для… меня.

– Витья… Не надо… Витья…

– Прекрати! Ты знаешь, я знаю. Что мы сейчас будем… Когда… случилось?

– Позавчера. Он от меня ушел днем. Довольный был. Сказал, все хорошо… Я его потом ждал, ждал… Витья, может, ты прилетишь? Я встречу, Витья.

Значит, позавчера. Значит, пока Ломакин злился на Гургена, мол, коньячок попиваешь, паразит, расслабляешься с Газиком, – Гургена уже не было в живых. Где же хваленые флюиды, телепатические импульсы, предчувствия и прочие прибабахи мифического «третьего глаза»! Где?! Впрочем, убит не Гурген. Убит Ломакин Виктор Алескерович. Так и запишем. В свидетельстве о смерти… Ломакин душил в себе эмоции, не позволяя им вырваться наружу. Пусть побудут до утра внутри, пусть спрессуются до… взрыва. Он эту фирму, производящую хорошее впечатление, взорвет и пеплом по ветру рассеет, с-сволочи!

– Я тебе все время звонил, Витья… – виновато сказал Газик. – Я не знал, что делать.

– Брось. Знал ты, что делать! – невольно обозначил раздражение Ломакин.

– А что мне было делать?! – заорал пойманный Газанфар. И ударился в истерику. – Что, хочешь, скажу, это мой друг Гурген! А я его друг! Хочешь, да?! Пойду сейчас в аллею шехидов и там, где раньше Киров стоял, встану и закричу, это мой друг Гурген! А я его друг!

– Газик… тихо, Газик… Не надо. Газик!!! Я понимаю. Я тебе разве что-нибудь сказал? – Он, Ломакин, еще как понимал: аллея шехидов, то есть жертв ночного усмирения Баку после трехсуточного избиения армян. В высшей точке города, в бывшем парке Кирова (нет давно никакого Кирова, снесли статую). И парк постепенно превращается в то, чем был раньше, в кладбище – жертв психоза межнационального раздора. Господи, вразуми!… А Гурген просил Ломакина найти могилы Мерджанянов на Волчьих Воротах. Не найти… Зато теперь ты, Гурген, будешь лежать рядом. Не вместе, но рядом. Ты бы этого хотел, Гурген, ты бы этого хотел… Никто не знает часа своей смерти и не спешит оговорить условия погребения: чур нас, чур! А когда этот час приходит, поздно оговаривать…

Час пришел. Час крестов. Вот и для Гургена – час креста. Могильного. На Волчьих Воротах. Ты бы хотел этого, Гурген, – чтобы если не вместе со своими, то рядом. Уж прости – обычный будет крест, не крест-хачкар…