— О Господи! Зачем?!
— Значит, ты там не была. А зря. Такие поездки надо включать в школьную программу. Очень полезное местечко.
— Кому? Трупам?
— Живым. В том-то и дело, что полезное
— Нет, — я трясу головой. — Не начинай. Сейчас ты опять расскажешь мне какую-нибудь нравоучительную историю типа той, про женщину с туберкулезом.
— Ну если ты так хочешь оставаться трупом… — холодно пожимает плечами Арно и опять начинает пулять камушки в скалу, будто бы серьезно увлеченный их рикошетными трелями, но не выдерживает, разворачивается ко мне и неожиданно встряхивает меня точно куклу. — Хватит уже истерить! Надо смотреть на вещи трезво и серьезно. Ты жива! Пойдем!
Вскочив, француз тащит меня в сторону обломков.
— Куда? — упираюсь я.
— Куда надо.
— Я не пойду! Там он!
— Кто?
— Покойный!
— Так ты же сама покойница? Чего тебе бояться?
— Все равно, не пойду! Не могу!
Но Арно не отпускает меня, пока не подтаскивает к телу.
— Смотри! — командует Арно неожиданно властным голосом.
Стон срывается с моих губ:
— Не-е-ет…
— Видишь, его кости переломаны?! Видишь, что-то торчит из его груди?! Это кость, что б ее черт подрал! Его драная сломанная кость! А дырку в шее видишь? А жизнь в его глазах? В глаза ему смотри, а не тряси головой! Есть там жизнь, я спрашиваю?!