Хохот четырех глоток заставляет меня вздрогнуть. Токарь – он сама любезность – говорит мне: «Да брось! Это все равно, что сходить посрать, только наоборот».

И снова отвратительный гогот эхом отражается от выскобленных мною до блеска новизны кафельных плит сортира. И снова я вздрагиваю.

Смех утихает. Тишина. Токарь делает знак одному из своих прихвостней, и тот, подойдя, протягивает ему пачку чая и сорок сигарет, туго перетянутых ниткой (сами пачки в вечном дефиците).

«Да ты гонишь! – по всем правилам основ психологии Токарь вылепливает на своем лице крайнее возмущение. – На хуй ему твой чай беспонтовый! Метнись принеси кофе. И хороших сигарет. А эту залупу сам кури, если хочешь. Хотя давай и их сюда».

Он забирает из рук приятеля «деньги» и протягивает их мне.

«Это тоже возьми. Просто так. Ну, в смысле, без интереса».

Без интереса. Я так напуган, что даже не могу посмеяться про себя над этой тупой формулировкой.

Отчаянно я ищу выход из положения. Но не нахожу.

Говорят, сумасшедший никогда не осознаёт своё заболевание.

Я уверен в другом.