— Полиция, мэм. Откройте.

Надев цепочку, Кэрол осторожно приоткрыла дверь.

— Да?

— Мы хотели бы войти, мэм.

— А что случилось?

— Это касается вашего сына. Боюсь, произошло несчастье.

— Какое несчастье? — тихо выдавила Кэрол, у которой горло сдавило от ужаса.

— Разрешите войти, мэм.

— Могу я взглянуть на ваше удостоверение?

— Конечно, — кивнув, полицейский сунул ей в лицо значок.

Медленно Кэрол сняла цепочку и приоткрыла дверь, но в дом полицейского пропускать не собиралась. Но настаивать тот не стал.

— Где мой сын? И что с ним произошло?

— Его сбила машина. Он в больнице. Мы отвезем вас к нему.

Кэрол окинула взглядом улицу, но, к удивлению, полицейской машины не увидела. Зато шагах в пяти от ее дома припарковалась незнакомая машина. Кэрол точно знала, что ни у кого из соседей такой нет.

— А где ваша машина? — подозрительно спросила она.

— Вот, — полицейский кивнул на ту самую незнакомую машину. — Служебная в ремонте, так что я пока на своей. Патрик ждет, поторопитесь.

Он замер, увидев на лице Кэрол удивление.

— Что? — он нахмурился, не понимая, чему она так удивилась.

— Он сказал, что его зовут Патрик?

— Да. А что?