— Вы меня помните?

— Конечно, помню, мистер Ладлоу.

У нее был мягкий, низкий голос. Полумурлыканье, полурычание. Ладлоу подумал, что голос ей идет. Подумал, что она очень красива, несмотря на сухую руку. У нее было узкое лицо с тонкими чертами и высокими скулами, большие темные глаза и чистая кожа цвета черного кофе.

— Могу я немного с вами побеседовать? — спросил он.

Она окинула взглядом улицу. Ее здоровая рука нервно дрогнула на дверной ручке. Улица была пуста.

— Кто-нибудь дома?

— Нет, — ответила она.

— В таком случае, быть может, я зайду? Ненадолго.

— У меня из-за вас будут неприятности, мистер Ладлоу.

— Они скоро вернутся?

Она покачала головой.

— Только завтра.

— Тогда никто об этом не узнает. Я уж точно буду помалкивать. А мой пикап стоит в квартале отсюда. Не думаю, что кто-либо подумает, будто я здесь.

Помедлив, она еще раз огляделась и поманила его в дом. Закрыла за ним дверь. Он почувствовал легкий клубничный аромат духов. Подумал, что он тоже ей идет. Она повернулась к нему.

— Вы живете здесь постоянно, Карла?

— Да, сэр. В маленькой комнате наверху.

— Прошлой ночью вы были дома?

— Да, сэр, была.

— А кто-нибудь еще?

— Только я. Все остальные были на ферме. На празднике. В честь дня рождения мистера Гарольда.