— Ну да, — язвительно сказал Макхью, — ты решил исчезнуть вместе с этим своим автомобилем, который привлекает больше внимания, чем какой-нибудь слон. Считаешь, это было умно?

— Ты ведь меня не сразу нашел, правда? — Стоувер достал из кармана насквозь мокрую пачку сигарет. Макхью бросил ему одну сигарету и чиркнул спичкой.

— Да. И тебе повезло, что это был я, а не ребята Орланда.

— Орланд? — резко переспросил Стоувер. — Что ты знаешь об Орланде?

— Что он тебя ищет, — Макхью затянулся. — Зачем бы ему это понадобилось?

— Я уже сказал. Мои долговые обязательства. — Дрожащей рукой Стоувер налил себе еще виски.

— А зачем ему понадобились твои расписки? — настаивал Макхью.

Стоувер зажмурился и обхватил голову руками.

— Не знаю, Мак. Думаю, он купил их по дешевке, а из меня решил выколотить всю сумму. Черт, я ведь собирался заплатить…

— Ну да. Когда-нибудь, — Макхью пустил ему в лицо струю дыма. — А теперь поговорим об убийствах.

— Убийствах? — слабо спросил Стоувер.

— Первое — в старой квартире Нэйдин. Шпана по имени Гордо Насс. Я думаю, ты читал об этом в газетах.

— Да. Читал, — спрятал глаза Стоувер.

— Это случилось в ту ночь, когда я вернулся. Я свернул свои дела, чтобы посмотреть, не удастся ли мне вытащить твою никому не нужную задницу из этой заварушки. Только ради Нэйдин. Мне бы не стоило ввязываться в эту историю.

— Она не должна была просить тебя…

— Это не существенно, — отрезал Макхью. — Она попросила, и я занялся. Как ты можешь объяснить, что этому бродяге перерезали там горло?

— Я не могу это объяснить. Ты знаешь больше меня.

— Может быть, оно и так, — угрожающе протянул Макхью. — Значит, тебе прищемили хвост. И сколько же контор тобой занимается?

— Что?

— Одна банда? Две? Три? Ты должен знать, кто тобой интересуется.