Эварт вошёл в комнату нетвёрдой походкой, чуть качнувшись, привалился к косяку дверного проёма. Приложил раскрытую ладонь к голове сбоку, потом глянул на неё, и этот его жест вызвал во мне тревогу.

— Что случилось, Эварт?

Я бросился к нему, на ходу убирая меч в ножны, чтобы освободить руки. И успел вовремя, чтобы подхватить и не дать Эварту упасть ничком. Поймал его и придавил спиной к стене у самого дверного проёма. На фоне беленой стенки в полумраке дома лицо Эварта показалось мне неестественно бледным.

— Тебя что, достали? — спросил я, заглядывая ему в глаза. — Эварт? Тебя ранили? Ну?

— Голова… — он шепнул на выдохе, потом усмехнулся как-то неловко и добавил: — Сначала ты в висок… теперь эти цепью… Кто это, Арс? Кто это такие? И где мы? Это же не склеп… Это не Малый Ортус… Где мы оказались? Куда ты опять меня втянул? Какого мрака?

Мы говорили с ним на его языке, русского он, наверное, ещё не понимал. Это со мной получилось по-другому, я быстро начал понимать их «зазеркальный» язык, после нескольких прослушанных фраз я уже мог различать отдельные слова.

С Эвартом, выходит, всё получается по-другому. Он, и в отличие от меня, долго в себя после перехода приходил. В первый раз. Хотя, откуда я могу знать, сколько я сам после первого раза в себя приходил? Может, тоже долго. Я же тогда на гроб упал сверху, головой ударился, а очнулся на животе, может, тогда и успел перевернуться, только не помню.

— Нет, Эварт, это не Ортус… И здесь я даже не Арс…

— А кто? Кто ты? — Он удивлённо смотрел в моё лицо и ждал ответ.

— Меня Арсений зовут. Это моё настоящее имя. А у вас его сократили просто до Арса…

— Кто сократил? — Эварт нахмурился.

— Солдаты твоего барона Эрно…

— Да? Это когда было?

— Давно, Эварт, когда я к вам попал…

— Это сон, наверное… — прошептал он совсем негромко, — или меня убили… там, в сражении… — Усмехнулся и повёл головой за спину.

— Никакой это не сон, и никто тебя не убил!

Я вырвал меч из его руки и, отстранившись от Эварта, попытался убрать клинок в ножны у оруженосца на поясе. Но Эварта качнуло, без поддержки моих рук он не мог стоять на ногах. Ничего себе! Это что, ему так серьёзно досталось?

Я смог убрать клинок только на третьей попытке. Эварта явно штормило, он еле держался на ногах, как пьяный. Это переход через зеркало или рана настолько серьёзная?

Я поймал его за подбородок и повернул голову чуть на бок, стараясь развернуть его хоть немного на свет, чтобы разглядеть хоть что-то.

Ничего себе! Ему досталось! Ему серьёзно досталось!