— Вол, — сказал я. — Ты домашку записывал?

На его левой руке, засунутой в карман куртки, болтался пожульканный пакет с учебниками и тетрадями.

— Чё-то записывал, — пробурчал он.

Рыбин тоже не мог сказать ничего определённого. Вот интересно, херово учиться — это у них такая социальная позиция, или просто от тупизны? Ну, насчёт Вола не знаю, но Рыба, при ближайшем рассмотрении, впечатления идиота не производит. Да и подонка законченного — тоже. Всё зависит от точки отсчёта.

— А где Гришка живёт знаешь?

— А ты чё, добить его собрался? — заржал Рыба, исходя дымом, как огнедышащий дракон.

— Угу, делать больше нечего. Знаешь, нет?

В итоге они мне дали клочок бумаги, на котором совместными усилиями вписали номера упражнений по математике и русскому, и на пальцах объяснили, где находится Гриша. Туда я и направился, помахивая пакетом.

Дом стоял перпендикулярно Катиному, торцом примыкал к злополучному садику. Если бы Гриша тем вечером вышел на балкон покурить, то, наверное, при желании мог бы видеть эпическую «стрелку». Впрочем, он вряд ли обратил бы на это особое внимание. В Бору в эти непростые времена постоянно кого-то били, а порой и убивали.

Я постоял перед нужным подъездом, выкурил ещё одну сигарету для поднятия решительности. Потом, поколебавшись, выудил из пакета одну жвачку и сунул её в рот. Разжевал. Перед глазами всё поплыло. Н-да-а-а… Как можно было умудриться засунуть в столь маленький брусочек целый килограмм сахара? Поистине, химия — великая наука, за ней будущее. В будущем кроме химии и жрать-то нечего будет.

Гриша жил на пятом этаже. Я медленно поднялся по узкой лестнице. Посередине встретил спускающуюся бабульку, которая что-то ворчала себе под нос. Увидев меня, она тут же расправила перья:

— Ты чаво? Курить собрался?

— Не, спасибо, я на улице покурил, — вежливо ответил я.

— Неча у нас в подъезде курить! Весь подъезд провоняли, дома дышать нечем!

— Козлы, — посочувствовал я. — Давайте их всех убьём?

Бабушка посмотрела на меня диким взглядом и молча поковыляла дальше. Я проводил её добродушной улыбкой. Интересно, это Гриша тут курит постоянно? Вряд ли. Он же спортсмен, он хороший мальчик. Правильный.

Ну вот и нужная дверь. Я перевёл дух и нажал на кнопку звонка. Заиграла самая настоящая мелодия. Кажется, что-то из Моцарта, только ускоренное и оболваненное. Но всё же с прицелом на интеллигенцию. Не то что у меня — «динь-дон», примитивщина.

Послышались шаги. Я заинтересованно ждал. В глазке что-то мелькнуло. Потом женский голос спросил, кто там.

— Здравствуйте! — сказал я. — Мне бы Гришу.