— Будь мужчиной, — жестко приказал Рафаэль. — Умереть мужчиной, без соплей — это все, что нам остается.

17:00

Сандра пришла посидеть на старой скамье у пруда.

И застыла как нечто неодушевленное.

Ее взгляд уцепился за деревяшку, которая плавала на поверхности темных вод. Этот кусок ветки походил на старую брошенную лодку в дрейфе, которая постепенно гниет и разваливается на куски.

Как она.

Вот что значит быть мертвой.

Это означает гнить заживо. Медленно разлагаться, не имея возможности этому противостоять. Даже не отдавать себе в этом отчета.

Только вот уже несколько дней, как процесс распада, кажется, прервался.

Кто-то осквернил погребение и приподнял крышку ее гроба. Ее сердце, этот иссохший плод, начало биться.

И это нестерпимо больно.

Так невыносимо, что Сандра мечтает только об одном — убить того, кто нарушил ее вечный покой, того, кто воскресил существо, морально раздавленное уже столько лет.

Которое теперь пытается занять ее место.

— Что ты делаешь, радость моя?

Сандра не слышала, как он подошел. Впрочем, его никогда не слышно. Если только он сам этого не хочет. Он мог быть незаметным, как змея, мог ударить так молниеносно, что атаку невозможно было отразить.

Его укус нес смерть.

Патрик сел рядом с ней, положил ей руку на плечи:

— Ты простудишься.

— Может быть.