Входить туда я не решалась, готовая повернуть назад и искать какой-нибудь обходной путь; игры Лютера уморили меня до полусмерти. Но здесь тоже могли находиться невинные жертвы.
Я толкнула дверь, и та неожиданно открылась.
Это помещение было не таким причудливым, как другие. По виду больше напоминало ангар или крупный склад, чем круг ада.
Ни ветра, ни мерзлого дерьма. Ни огня, ни вони канализации. Ни медяков, ни медведей. Ни электричества.
А лишь один-единственный человек, прикованный цепью к стене, с кляпом во рту и в окружении взъерошенных кип бумажных листов формата А-4. Ими были обклеены стены; они же топорщились у его ступней, а иные были даже прицеплены к его груди и ногам.
На каждом из тех листов, счет которым можно было вести, наверное, на тысячи, унылыми цепочками тянулось одно и то же слово:
ЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕР
ЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕР
ЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕРЛЮТЕР
Человек был наг, изможден, в чересполосице шрамов. Грязно-седые космы, длиннющая борода.
Был он без сознания.
Почему-то я узнала его, хотя сходства с его снимками на книжных обложках сейчас не наблюдалось никакого.
Это был он. Автор книг. Эндрю З. Томас.