Доставая из коробки бутылки с дезинфицирующим средством, Ритва продолжала:

– Она несколько раз пропускала свои смены и даже не предупреждала. А когда приходила, на нее жаловались.

– Жаловались?

– Она всегда была со странностями, но в последнее время стала особенно сурово обращаться со старичками. Грубила, огрызалась. Кроме того, у нас тут лекарства пропали.

Ритва выпрямила спину и посмотрела на меня.

– Так вы знакомая Керстин?

– Скорее Изабеллы.

– Дочери Керстин? – переспросила Ритва. – Она приходила сюда, когда была маленькой. Такая славная девочка.

– Я уже несколько дней не могу с ней связаться, – объяснила я. – Хотела спросить Керстин, не знает ли она, где Изабелла.

Ритва заперла дверь кладовой и пошла куда-то по коридору.

– Давненько я не встречала Изабеллу. Она теперь в Стокгольме. Всегда была добрая и старательная девочка.

Она остановилась перед дверью комнаты для персонала.

– Надеюсь, вы найдете ее.

– Я тоже надеюсь, – произнесла я, и тут взгляд мой упал на картину в рамке, висящую на стене: дерево, на ветках которого приклеены фотографии.

– Это портреты сотрудников, – пояснила Ритва и указала пальцем. – Вот я. А это Керстин.

Она постучала пальцем по фотографии в правом углу. Снимки были блеклые и потускневшие, Ритва и Керстин явно проработали здесь долго.

– Грустно наблюдать, когда человек так меняется, – сказала Ритва и исчезла в комнате.

Я снова внимательно вгляделась фотографию. Круглое лицо, маленькие глазки. Волосы жидкие и, похоже, крашеные. Под фотографией прикреплена бумажка с надписью от руки – «Керстин Карлссон».

Эту женщину я знаю.

Но при наших встречах она называла себя другим именем.