Она ничего не ответила.

Донесся хлопок закрывающейся двери.

– Приехал твой приятель-медиум, черт бы его драл… и еще эта психопатка Санди и вся остальная компания. Ты на кой черт их пригласила?

– Я их не приглашала.

– Что?

– Я их не приглашала.

– Тогда кто же их позвал?

– Фабиан, – просто ответила она.

Раздался щелчок табакерки, шуршание бумаги, потом снова тишина.

– Ты что имеешь в виду?

Она смотрела на ребенка на велосипеде, ее ребенка, которого она принесла в этот мир. Ее младенца, ревевшего по ночам. Ее младенца, ревевшего при свете дня. Ее пробрала дрожь. Улыбающийся ребенок на трехколесном велосипеде находился где-то там, в темноте, сбитый с толку и испуганный. «Помоги мне, мама»… Как?

– Не знаю. Я не знаю, что имею в виду.

– И что ты хочешь делать?

«Помоги мне, мама»…

Она услышала щелчок, увидела вспышку света, потом почувствовала сладковатый запах сигаретного дыма.

– Морган Форд в прошлый раз расстроил тебя.

«Помоги мне, мама»…

– Это моя вина, – сказала она, дрожа. – Моя вина.

– Ничего подобного.

«Четвертое мая».