– Передай ему, что я хочу с ним повидаться, когда он вернется.

Молчание.

– Мириам? – произнес я.

– Я передам.

День медленно двигался вокруг меня. Я смотрел, как свет протягивается все дальше, заполняя низкие места. Два часа. Пять банок пива.

Заняться нечем.

Мысли замедлили бег, словно мотор на повышающей передаче.

Я услышал пикап, прежде чем увидел его. За рулем была Грейс. Они с отцом сидели в кабине раскрасневшиеся и не то чтобы улыбались, но казались посвежевшими, словно на несколько часов каким-то образом ухитрились избежать всего наихудшего, что только мог подсунуть им день. Поднялись на крыльцо, и мой вид убил в них свет. Опустил с небес на землю.

– Удачно съездили? – спросил я.

– Не особо. – Отец присел рядом со мной.

– Не хочешь поужинать? – спросила Грейс.

– Конечно, – ответил я. – Ну а вы?

Отец покачал головой.

– Дженис уже готовит. – Он поднял ладони. Меня никто приглашать не собирался.

Грейс посмотрела на меня:

– Мне нужно сгонять в магазин. Возьму твою машину?

– У тебя же права отобрали, – напомнил мой отец.

– Постараюсь не попасться.

Я посмотрел на отца, который только пожал плечами. Дал ей ключи. Как только завелся мотор машины, отец повернулся ко мне. Вопрос ребром:

– Это ты убил Зебьюлона Фэйта?