– Ты поступил правильно, Стася. Виниться тебе не в чем, – сказала девушка Маша; серьезно, печально и праведно. – И что бы ни случилось, я всегда с тобой. Хочу, чтоб ты это знал…

– Как ты меня назвала? – не поверил собственным ушам Станислав Дмитриевич… то есть тьфу ты, – Эдуардович, разумеется.

– Стася, – нежно выдохнула девушка.

– Так меня только мама называет, – признался Кульчицкий и подозрительно покосился на притихшую Анну Сергеевну.

– А что я? Что я! – запротестовала та. – Я молчу…

– Должен сказать, – позволил себе вмешаться американец, – у вас, мисс Анна, это очень неплохо получается. Как это по-русски говорится? Yes, вспомнил: красноречно!

– Ребята! – взмолился бармен. – Господа! Ребенок в опасности, а вы тут лирикой, понимаешь, страдаете!… Дядя Сева, скажите ж, наконец, настоящие это доски или опять фуфло?

– А сами вы разве не видите разницу?

– Дядя Сева, у меня специализация другая, – напомнил бармен. – Я все больше по выпивке, по алкоголю… Вот если бы это была коллекция коньяка, то я бы с закрытыми глазами с одного глотка определил, который из них хенесси-парадиз, который «Наполеон», а который «Наири»… Но это же не коньяк!

– Тонко подмечено, – кивнул дядя Сева. – Это материальные воплощения духа. Они достойны того, чтобы за них выпить…

– Слыхал? – встрепенулся Станислав Эдуардович. – Давай, связывайся со своей бандой!

Но связываться бармену не пришлось. Раздались трубные звуки фанфар, загремели литавры и в помещение ввалилась группа богатырей во главе с дядькой Черномором.

– Разве вы их не уволили в отпуск за свой счет? – молвил ошарашенный Кульчицкий.

– Уволила, – подтвердила Анна Сергеевна. – Но вы же знаете: они без кессонной болезни не могут. Вот и лезут что ни день под воду…

Станислав Эдуардович, справившись с нервами, решительно выступает вперед, чтобы утихомирить и отослать восвояси несвоевременную массовку. Но увещевательной речи начальства не суждено было прозвучать. Кульчицкий вдруг замечает в группе лиц странно знакомые черты, причем такие, которых не должно было в ней быть.

– Стоха?!

– Ну, я, – соглашается начальник охраны «Амфитриты», одной рукой стягивая с головы шлем, другой вытаскивая из-за спины пистолет-пулемет «Ингрэм».

– Панове?!

– Вы обознались, нестэты, не муве по польску, – с застенчивой наглостью врут оба-два польских разведчика, опустивших Кульчицкого на двенадцать тысяч зеленых. И хотя голов, подобно Стохе не обнажают, но оружие из-за спин на животы перекидывают.

– Яан?! Ивенсон?! Ты как здесь? Где пропадал?