— Тут недалеко есть селение, — сказал пилот. — Тебя подбросить?

— А чьи владения? — спросил я, складывая пальцы принятым у штукатуров способом. Пилот не отреагировал.

Свой…

— Да бес их знает, чьи они, — пожал он плечами. — В худшем случае нас повяжут, ну и что? Все равно теперь все зависит от результатов атаки на другие цели.

Это точно. Если мы выиграли, нам нечего бояться, ну а если проиграли, нас все равно найдут, где бы мы ни прятались. Теперь уж точно найдут.

— Так ты летишь? — спросил он.

— Двоих возьмешь? — указал я на Марка.

Он в сомнении поглядел на свой помятый флаер.

— Лучше порознь. Барахлит птичка… Давай я отвезу тебя, а потом вернусь за ним?

— Давай наоборот, — предложил я.

Он попытался спорить, да где уж ему. Вдвоем мы запихнули тело Марка в кабину.

— Только ты никуда не уходи! — потребовал пилот. — Минут через двадцать-тридцать я вернусь за тобой.

— Я здесь буду, — пообещал я.

Он улетел, помахав мне рукой из кабины. Задетая флаером еловая лапа обрушила мне на голову пласт мокрого снега. Попало и за шиворот. Я принялся стучать зубами и приплясывать. Не самое приятное занятие для того, кто вымотан дальше некуда.

Понемногу смеркалось. Костер развести, что ли? Надо согреться, да и дымовой сигнал не помешает… Ага, как же! Мне нечем его разжечь. Ладно, двадцать минут как-нибудь попляшу…

Все равно я стал собирать ветки, какие посуше, и складывать их шалашиком. Так или иначе надо двигаться, не то замерзну, плясать для согрева тяжело и глупо, а тут хоть какое-то разнообразие движений, притом условно осмысленных… Распрямляя поясницу с очередной порцией топлива в руках, я остолбенел: костер ярко пылал.

Возле него на корточках сидел, глядя на огонь, молодой незнакомый мужчина, одетый в светлое трико. Я очень хорошо знал, кто это.

— Так, — сказал я упавшим голосом. — А почему не Рудольф или Джоанна?

Он поднял на меня взгляд и совсем по-человечески удивился.

— Зачем же повторяться? Неужели ты до сих пор не понял, что внешняя форма не имеет значения?