Она украдкой вытерла ладонь о брюки. Кровь. Должно быть, сильно порезалась стеклом.

– Лучше я прострелю твою башку, – Кристоф стиснул зубы. – Рассчитываешь вернуться к своим, чтобы с той стороны сподручнее было открывать пальбу?

– Вернуться?! – короткий злой смешок. – Ты, мать твою, совсем ни хера не понимаешь, а? Кальта щёлкнули по носу, а я приняла во всём этом дерьме живейшее участие. Он такого не прощает.

– Отойди от флаера. И чтобы я видел твои руки.

– А не то что? – подступила на шаг ближе. Пистолет в вытянутой руке повернулся следом за ней. – Думаешь, сможешь угробить меня как-то более смертельно, чем Кальт?

– Хочешь проверить?

Шаг навстречу, не опуская оружие.

Всё верно. Так и должно быть между едва знакомыми людьми. Чужими.

– Не хочу. Или ты всерьёз рассчитывал, что я отдам право решать мою судьбу тебе и твоей трахнутой на всю башку команде психов? Вот уж катись на хер! Мне, конечно, нравится твоя фашистская физиономия. Но моя жизнь нравится мне больше.

Резкий взмах руки. Камень, летящий в лицо. Кристоф едва успевает увернуться. Но за секунду, что он упускает Иррэн из прицела, она одним прыжком оказывается рядом.

Удар под локоть уводит дуло вверх, рука выворачивается в болевом захвате, оружие падает из разжавшихся пальцев.

Всё это уже было с ними.

Удар оковкой сапога под колено не позволяет Иррэн наклониться за пистолетом. Не успевает дотянуться и Кристоф: удар с разворота ногой в рёбра отбрасывает назад, подсечка сшибает на землю. Иррэн замахивается вновь, но Крис успевает крутануться и быстро вскочить. Пистолет, оказавшийся под ногой, отлетает в сторону. Плевать. Он забьёт её голыми руками, если потребуется.

Горло сводит от клокочущей злости. На неё – что не оставляет выбора. На себя – что имел грёбаную наивность поверить, будто могло быть как-то иначе.

– А я-то надеялась, что мы договоримся по-хорошему… – Иррэн стелющимся шагом обходит его слева.

Кристоф повторяет движение, напряжённо следит за ней взглядом. Нет смысла отвечать. Разве что ударом на удар. Болью на боль.

Боковой подкат, резкий удар в грудь. Мимо. Уклоняясь, Иррэн ловит его кулак ладонью киберпротеза. Хруст, острая боль. Локоть свободной руки бьёт ей в лицо. Иррэн отшатывается, увеличивая расстояние. Кристоф сокращает его снова: удар под рёбра, второй, третий. Четвёртый бьёт пустоту. На пятый счёт кулак киберпротеза врезается ему в переносицу. Хлынувшая носом кровь липко затекает за шиворот.

– Как в старые добрые времена, а? – разбитые губы окрашивают оскаленные в ухмылке зубы алым. – Хотя не такие уж они и старые. А уж ни хера не добрые – и подавно. Но согласись, охренительно весёлые, а?