— Вы курите?

— Очень и очень редко. Но для виду ношу с собой хорошие легкие сигареты. А вы?

— Нет, никогда не курил.

— А что это мы сидим без музыки…

Наташа опять вытащила свой красный карманный «Грюндиг» и с деловитым видом обошла комнату и обвела мебель.

— Ничего нет.

Виктор подошел к печи и пошарил рукой под ней, потом постучал по стенкам.

— Вы полагаете, радиомикрофон выдержит нагрев?

«Вроде как бы ничего здесь, кроме окалины…»

— Не исключаю. Особенно если лампы.

Он устроил у задней стенки очага шалашик из щепок и коры, затем нашел на полке еще один пакет отрывных спичек и старые газеты для растопки, открыл заслонку и, создав зажженной газетой тягу, развел огонь, постепенно подкладывая поленья и следя, чтобы весь дым утягивало в трубу. С треском горящего сухого дерева из комнаты улетучилась сумрачность и угрюмость; простота обстановки перестала создавать параллели с тюремной камерой, и в какое-то мгновение Виктор понял, что здесь, в домике, в сущности, ничего больше не надо — это лишь отвлекало бы от спокойного созерцания пламени. Наташа осматривала шкафчики.

— Здесь есть свежая вода. Мы сейчас заварим чай. Здесь есть индонезийский. Пока не испортились отношения с СССР, в рейхе был краснодарский, но сейчас чай привозят из Японской империи, в основном китайский, а у него немного другой вкус… Похоже, этот домик построили еще при хороших отношениях с Россией.

— Почему так?

— Я нашла здесь русский чайник для заварки. Из гжели.

— Может, здесь жили русские?

— Дело не в тех, кто жил, а в чае. В русских чаях мало дубильной кислоты, и их можно заваривать, наливая мало кипятку. Жили здесь немцы, а если даже и русские, то дворянского сословия. Я нашла сливочник.

— Наташа, вы просто Шерлок Холмс.

— Шерлок Холмс не знал, как заваривают русский чай… Сливок или молока, к сожалению, нет, сладостей и закусок — тоже, только галеты, так что придется пить по-простонародному.

— Ничего не имею против.

…Тепло от чая и тепло камина, соединяясь, рождали чувство какой-то необыкновенной безмятежности и покоя. Виктору даже на миг показалось, что нет ни рейха, ни прыжков во времени; вновь поздняя осень с заморозками, второй курс института, колхоз под Дубровкой, вагончик, буржуйка, пили чай, и они случайно встретились глазами… Как она похожа! То же лицо… удивительно, как он раньше не вспомнил об этом, то же лицо, та же хрупкая фигура и невысокий рост, даже голос… наваждение какое-то. Из их романа так ничего серьезного и не вышло, через несколько месяцев все растаяло, как октябрьская радуга в тумане, но теперь… Неужели бывают такие совпадения? Или Наташа — это она? Или все сходство — лишь иллюзии, домысел, и сознание, привычно поправляя информацию органов чувств, воскрешая давно забытые грезы, выдает их за реальность?