— Вы одну из бабушкиных историй закончили, да? — уточнила сосредоточенно. — И вы… летописец? — тот самый, похоже, про которого Владлен Матвеевич говорил, единственный в группе. — И…

— Умница, — дядя Боря улыбнулся. — Да, поделилась Евдокия идейкой и набросками — из жалости. Я просил ещё, но получил отказ. Думай сам, — так она сказала, — пиши своё, — и улыбка снова сменилась оскалом. — Но я всегда шёл своей дорогой. И запомнил, чему меня научили. Ключ, дочка, нужен, чтобы открывать порталы и сущностей выманивать да контролировать. А чтобы переписать жизнь здешнего — даже если в нём сущность-охранник, — ключ не нужен. Ясно, что без него труднее, — и вздохнул тяжко, жалобно. — Но нет ничего невозможного, если есть четкая цель. И ещё одно. Прадед твой… жизнь мне спас своим ученьем. Хочешь — верь, а хочешь — нет, но с Дусей такого… я не хотел. Мне всего лишь нужны были её записи и мой ключ. А Евдокия была очень плодовитой. Самой плодовитой из всех, кого я когда-либо встречал. После неё — только Серафима, но и с ней… не сложилось, — и опять вздох, полный вселенской тоски.

Щёлк. Пазл сложился. И Валик, и Алька, и «переписанные» бабушкины знакомые, были просто… ключами, причём даже не ко мне, а к квартире. В которой (где-то) полным-полно незаконченных бабушкиных историй. И он, похоже, так и не понял — ни на бабушкином примере, ни на примере Серафимы Ильиничны, — чем чревато его вмешательство, раз взялся за старое. Или понял, но не придел эффекту «редактуры» значения. Не понял, что сводит с ума и сам лишает себя шанса добраться до записей и получить вожделенный ключ.

— Но она умерла, а в квартиру путь был закрыт, — резюмировала я, морщась и отгоняя ладонью дым. — И что дальше? Как вас Владлен Матвеевич не опознал, если вы столько лет рядом жили? Вы ведь знакомы?

— Конечно, — подтвердил кивком. — Но он же… такой же, как Кеша. С головой перестал дружить после случая с Симой, — и неожиданно хихикнул, поведав: — Он меня не узнал, дочка, представляешь? Мы случайно столкнулись на улице, а он меня даже не узнал! И ничего не понял. И тогда я решил рискнуть и поселиться рядом с тобой.

Ой, не верю. Единственный летописец среди всех обучающихся, который хорошо знал и бабушку, и её знакомых, — тут даже я бы поняла, что к чему. Что-то мутит двоюродный дед, что-то задумал, если столько лет ждал и терпел под боком… угрозу семейной реликвии. И… не нравится мне это. Подозрительно… и отчего-то страшно.

— И вот я жил рядышком и ждал, — дядя Боря встал, потянулся довольно и прошёлся по кухне. — Ждал нового писца. И появилась ты. И, знаешь, я так привык к тебе, даже понадеялся, что не ты… Жаль, дочка. Не хотел тебе вредить… Честно, не хотел, — и посмотрел так искренне и простодушно.