— Пейзажей.

— …и пейзажей ничего уразуметь не можешь. Сложно здесь.

— На первый взгляд, — уточняет Григорий. — Так вот о холмах. Их, на самом деле, нет. Поэтому мы видим не холмы, а совсем другое.

— А на чем же мы стоим? — удивляется Голубцов.

— На холме — на чем же еще? — удивляется Пимский.

— Понимаешь, Данила, ты говоришь о поросшей вереском и дроком большущей куче земли, а Пимский — о состоянии любозрения. Это в наших бывших мирах состояния были лишь внутри нас, здесь же их можно созерцать воочию.

— А вот если я захочу, э-э, зарыться в эту самую траву-мураву? — Данила кивает под ноги. — Для этого будет достаточно одного моего желания?

— Я понимаю о чем речь. Нет, Данила, желания и состояния — вещи разные, — ответил Цареград. — Здесь можно видеть и осязать состояния души. А желания… От них только запах сочится или аромат.

— Не только аромат. Бывают и лучи, сияния. Радужные.

— То же бывает и от мыслей. Если бы ты находился в более возвышенном состоянии, чем сейчас, то увидел бы сияния наших мыслей. От твоих, кстати — брызги, довольно одноцветные. Но это дело поправимое — будешь жить…

— Здесь, — уточняет Пимский.

— И повзрослеешь… Впрочем, раз это для тебя холм, можешь зарыться в траве, почему бы и нет? Но не мыслью, а физически.

— Ну-с, к делу. Видишь этот лес, Данила? — спрашивает Пимский.

— Вижу.

— Так вот, иди к лесу, — говорит Голубцову Пимский. — А мы подадимся в иные состояния.

— В другие земли, так сказать. Ты, Данила, не бойся, скучать не придется, — добавляет Григорий, и оба приятеля в тот же миг исчезают из виду.

Данила обнаруживает себя рядом со стеной леса. Это именно стена, стена из листьев. Листья мелкие и крупные, зеленые, изумрудные, сиреневые, сапфировые и рубиновые парят, порхают, вьются вокруг ветвей, закручиваются вокруг стволов разноцветными вихрями и, вновь раскручивая спираль, уносятся вверх, образуя пушистое облако, которое Данила с холма принял за то самое море тайги.

Листья налетают на Данилу, окутывают его, и вот он уже плывет вместе с ними между могучими замшелыми стволами вглубь, в чащу. Ароматы наплывают свежими волнами, одна за другой, как прибой, и каждая волна несет свой аромат. Что-то бархатное, легкое касается лица, впрочем, лица своего Данила уже не ощущает. Он сам — листва. И чувства легки, как эти касания воздушных вихрей, такие же, как они, текучие.

Восходящее движение листвы выносит Данилу на вершину холма. На этот раз вершина покрыта не травой, а чем-то губчатым, опять же бархатистым, но чем — не понять, Данила аналогов не знает. Оно медленно течет по холму.