А на деревьях между тем уже просыпаются почки. С утра прошел первый настоящий весенний дождь с громом, оставив темные разводы угольной пыли на оконных стеклах.

Марк Самохвалов выглядывает в окно — не прогуляться ль по случаю воскресенья на вернисаж? То есть в парк, сборище местных живописцев, мастеров резца и полена и прочего творческого вдохновения.

В лицо рассыпчатым ударом бьет безумный ветер этого города, слепо мечущийся между несвежими тушами многоэтажек, то вырывающийся из-за угла, то прячущийся среди деревьев и дворов. Солнце как бы в неясной блеклой дымке: в воздухе царствует всё та же угольная пыль, мешаясь с выдуваемым из-под ног песком и неприятно скрипя на зубах.

А в парке, против ожиданий, людно. Истосковавшийся за зиму народ дружно высыпал на аллеи полюбоваться шедеврами.

Между двух больших картин на раскладном стульчике сидит Кирилл. Его приятель, маринист Семиглавый отлучился хлебнуть пивка, вот на его стульчике и сидит Кирилл — продает свои картины, скромно приютившиеся рядом с пенно-штормящими полотнами Семиглавого.

Кирилл дремлет, сонно кивает, время от времени вскидывая голову. В общем, ведет непримиримую борьбу со сном. Вид являет собой нездоровый.

— Привет, служивый, — возникает перед ним Марк, — ты зачем же это манкируешь службой, отчего позавчера отсутствовал на рабочем месте? Пришлось тебя от шефа отмазывать. Вообрази, послал его, совершенно машинально. Подумал еще: встанет на дыбы — в челюсть въеду. Весна, как ты думаешь?

— Привет.

— Ну, и какими ветрами сюда, на пленэр?

— Да вот, — и Кирилл указывает невразумительным кивком на свои картины.

— Морем увлекаешься?

— Мои внизу.

— Вот я и говорю — морем увлекаешься, марсианским, — подтвердительно кивает Самохвалов. — Драматично. Как название?

— Догадайся.

— «Летучий корабль из русской сказки залетел на Марс, да так и остался, по причине отсутствия русского духа». Соответственно — красный закат или рассвет — кораблю уже всё равно. А?

— Это «Одиночество». Почти угадал.

— Неплохо. Вполне драматично. Изъеденные временем останки парусника спокойно так себе расположились посреди пустыни. А вот это, небось, — тычет пальцем Марк, — катаклизм? Пейзаж «После бури, изображенной на другом полотне — смотри выше». Кстати, а эти страсти, — Марк кивает на марины Семиглавого, — чьи?

— Да так.

— Бочки у тебя хороши, очень натуральны. Но вот трупы, извини, брат, таких трупов не бывает.

— А ты знаешь какие бывают?