— Да уж, не сомневайся. Я ведь почти дюк Глебуардус, даром что научный работник, а такого повидать довелось, что… Хм, ну а это…

— Та картина — «Кораблекрушение». А эта…

— Эту я обозначу так: «Матрос броненосца «Кузькина Мать» мечтает об отпуске в родное село». Само собою, видим сплошное звездное небо и по нему в спасательной шлюпке гребет мужик. Выгребет — не выгребет.

— Корявый ты человек, Марк. Это «Лодочник».

— Это понятно, — не понимает Самохвалов. — И много ль просишь?

— Не знаю, пока никто не спрашивал. Так бери.

— Так я не возьму. Давай поторгуемся, мил человек.

К друзьям подваливает веселый Серж Семиглавый.

— На, Кирилл, «наша жженка». Ты прими, то самое будет.

И без перехода обращается к Марку:

— Что интересует? Вот эта, «Седьмой вал», совсем недорого — полтораста. А эта будет подороже, но зато какая рама — конфетка!

— Сладким не балуюсь. Итак, Кирилл, кладу полтораста. А?

— Нет, это много, — сбивает цену на свои картины Кирилл. — Забирай, Марк, за так. В свою коллекцию.

— Ну, тогда, скажем, стольник, за три.

— Смешной ты человек. Говорю — бери, значит, бери.

— Да вы че, мужики, охренели? — искренне взволнован событием Серж. — Мужик, ты лучше мне этот стольник отдай, если лишние водятся, я тебе эту с рамой отдам. Тут одна рама — на стольник.

— Охотно верю, уважаемый. Рама хорошая, а живопись — к ней в нагрузку.

— Не хами, Марк, не люблю я в тебе этого. — Кирилл встает. — Пойдем, пройдемся? Серж, картины проданы.

Идут вдоль рядов: друзей обтекает поток прогуливающейся публики. Дымка в небе рассеивается, солнечный свет крепчает; звонко перекликаются птицы, на верхушке акации зашлась безумным стрекотом сорока, к ней на ветку вспрыгивает возбужденный кавалер, исторгая из горла и вовсе уж невероятный, нептичий вопль.

— Вижу, Кирилл, недосыпаешь?