– Ну, соль мы вам продадим, это – не проблема.

– Так у вас чумаки есть?

– Нет, солеваров здесь нет. Говорю же, воды нет, не выжить в степи. Чистим колодцы, весной вода будет. А соль привезем, прямо на Днепр. Сколько нужно и когда доставить?

– Покаж! Соль – товар тонкий!

– Пошли.

– А что ж ты, мил человек, без брони и оружья по степи ходишь? Заборонют!

– Не-а! Не успеют, – улыбнулся Саша, поправив автомат.

К соли вопросов не оказалось: чистая, без земли, хорошего ровного помола, а не кристаллами, как у них. И на вкус совсем не горькая. Не морская, как в Крыму.

– Уважил, уважил! А где берете?

– На Канарах и на Крите, слыхал?

– Нет! За морем, что ли?

– За морем.

– И почем?

– Полсотни за пуд.

– Тогда пудов четыреста возьмем. Больше не взять, возов мало.

– Так я ж говорю, что сами привезем. Куда везти? – и Саша достал карту. У чумака глаза на лоб вылезли. Немного осмотревшись, он понял, что это план, узнал знакомые изгибы Днепра.

– Вот тут. А вот это место неправильно нарисовано.

– Я знаю. Так будет. Скоро. Сколько вам времени надо, чтобы назад попасть?

– Десять ден.

– Ну, значит, через дюжину и встретимся. Бывай! – он хлопнул по плечу чумака, сел в машину. Рыкнули двигатели Доджа и М-3, они развернулись и попылили по дороге. Начкар рукой показал на выход с поста, чумак, подтянув пояс, пошел к своим, унося образец соли в стеклянной банке.