– А вылечить? Ты вообще знаешь, можно ли его вылечить? – раздраженно спрашивал Шеф, который меньше всего на свете хотел решать еще и это.

– Не уверен, что ему можно помочь, возможно уже слишком поздно, – признавался Дориан и осознавал, как же глупо выглядит со своими жалкими попытками спасти Ирона.

«Ну и нахера тогда?» – думал Шеф, а сам понимал, что ему и в голову не пришло бы застрелить Ирона, не сейчас. Тот был слишком полезен и умен, несмотря на какую-то странную слабость.

– Именно из-за этого ты сказал, что ему нельзя боевой костюм? – уточнил зачем-то Шеф.

– Да. Было ясно, что что-то подобное может случиться, просто я думал, что не так быстро.

– Простите, – внезапно подал голос Глист, робко поднимая руку, словно школьник, решивший что-то ответить, и втягивая при этом голову, словно за попытку неизбежно получить по шее.

Шеф посмотрел на него так, что Глист сразу закрыл голову руками. Полный пренебрежения взгляд человека, который даже не может вспомнить кто ты и откуда вообще вылез, его пугал. Да и Шеф действительно подумал, что вот этого тощего, возможно, стоило прибить, а не тащить сюда, как бесполезный мешок говна, костей и страха.

– Чего хотел? – все же спросил Шеф, вспоминая замечание Кирка, что этот тощий чем-то напоминает ему Бешеного Олли – подростка, страдающего от наркотической ломки и панического страха перед мужиками, и не важно: голыми или одетыми, с хуем или уже ни на что не годным повисшим стручком. Кирку явно было виднее, хотя быть похожим на этого, пусть и в прошлом, Шефу совсем не нравилось. Признавать, что он и сам когда-то был таким же нерешительным, было неприятно, но врать себе Шеф тоже не хотел – глупо. Он тоже вот так поднимал руку и опасливо вжимал шею, когда надо было обратиться к тому же Кирку или покойному Дональду.

– Я просто хотел сказать, что знаю, где тут медблок. Там еще, знаете, такая штука есть, куда можно человека поместить в синюю жидкость и оставить в подобии сна, даже не одна. Между ними еще можно соединение делать. Я просто, когда сюда попал, травму получил: ногу распорол, артерию повредил, крови много потерял, и меня по приказу Зены туда поместили, даже кровь чью-то переливали.

– А чего это она такая добрая была, ты что спец в чем-то? – спросил Дориан.

– Ну да, металловед, – признался Глист, несмело убирая руки от головы. – Она мне потом велела разбирать то, что на рудниках добывают, сортировать, мол, у нее нет времени самой заниматься.

– Группу крови ты свою знал или Зена в базе посмотрела? – продолжал спрашивать Дориан.

– Работник медблока проверил, такой штукой, похожей на пистолет. Ее к плечу подносят, нажимают кнопку, а она берет анализ. Я укол только почувствовал, а он сразу сказал очень много про мою кровь, – рассказал Глист, бросая на Шефа настороженные взгляды.