Голоса удаляются, сталкиваются, смешиваются…

— Вы уверены?

—Дорогуша, я практикую сороковой год, из них почти двадцать — тут, на Валькирии; я пользовал еще Бельцина… вы можете, конечно, собрать консилиум, это ваше право, но, поверьте на слово, милейший, и Абу Алиевич, и Дорменталь, и мистер Хэрриот подтвердят мой диагноз…

— Но ведь…

— Никаких «но», молодой человек. Рецидив есть рецидив. Вы же сами видели: динамизированная агрессия, неадекватность восприятия; delirium в чистом виде; больше скажу, налицо синдром Рубцова-Форрестола, если вам это о чем-то говорит. И я, между прочим, еще в январе предупреждал…

—… документальное оформление…

— А как же? Все оформим, самым документальным образом: скорбный лист, историю болезни, анализы. Не понимаю, дорогуша, вам нужен начальник на работе или живой начальник?

— …если другого выхода…

— …совсем другой коленкор. Завтра с утра ждите санитаров… Ну, дорогуша, это уже зря… впрочем, премного благодарен… Засим, как говорится, позвольте откланяться.

Действие укола постепенно сказывалось. С каким-то тупым, тусклым от притихшей, но никак не желающей уходить головной боли безразличием Харитонидис смотрел, как закрылась дверь за доктором, как начальник юридического отдела снял с себя кожаную курточку и аккуратно повесил ее на спинку стула. «Он, кажется, сошел с ума?»

Руби подошел к постели, зачем-то поклонившись подполковнику, взял его мундир, висевший в изголовье, и быстро пошел к двери.

— Подождите, Крис, — преодолевая слабость, сказал подполковник. — Зачем вы это делаете… не мундир… это понятно… Но все это… это же мятеж, вас расстреляют…

Начальник юридического отдела, чуть помедлив, вернулся к постели и остановился перед губернатором. Пламя свечей заметалось от его движения. В комнате было душно, от тяжеловесного Харитонидиса пахло потом.

— Это не мятеж, — сказал он. — Поверьте мне как юристу. Я не собираюсь прикасаться к губернской печати. В случае недееспособности главы миссии законную силу приобретает штамп отдела, возглавляемого временно исполняющим обязанности… Что же касается «зачем»…

Кристофер Руби отступил на шаг. Его подташнивало. Хотелось на воздух. Сердце билось тяжело и редко.

— Эжен-Виктор, — он впервые назвал губернатора по имени, словно мундир, перекинутый через локоть, давал ему на это право. — Я восхищался вами всегда. По сей день. Вы идеальный солдат. Я про таких только читал. И завидовал. Но я никогда не хотел быть солдатом. — Уловив изумление, мелькнувшее в глазах Харитонидиса, Крис коснулся лихо сбитого набекрень серого берета. — Это, подполковник, каприз судьбы. Вы обознались. Я штатский. Штафирка, шпак. Кажется, это так у вас называется? Вы ведь знаете, здесь, на Валькирии, я застрял случайно. Мне тут не нравится. Но пока не летят космолеты, деваться некуда. Я делаю это, — он встряхнул мундир, — чтобы выжить. Потому что очень скоро на планете прольется кровь. Очень много крови. И знаете, кто в этом виноват? — Руби замолчал, и подполковник с удивлением заметил, что паренек говорит не так, как раньше, а короткими рублеными фразами, словно повторяя подсказку мундира. — Вы, Эжен-Виктор! Именно потому, что вы идеальный солдат. Позвольте?