– Подрыв с опережением семь-восемь секунд!

– Перехват?! – отзывается, проворачиваясь вместе с креслом, генерал-канонир.

– Пока не ясно, – басит кто-то из офицеров-наведенцев.

– Что это значит? – шипит Тутору-Рору верный друг Честного Меча.

Командир «горы» не глядя отмахивается от него, сверлит взглядом индикаторы: на многих из них сплошная рябь.

– Что там? – Мурашу-Дид готов рвать всех на части, но его покуда сдерживают крепящие к креслу ремни.

– Сможем оценить примерную мощность? – холодно интересуется Тутор-Рор. – Хотя бы исходя из расстояния?

– Горы мешают, генерал. Разброс параметров от половины до трех мегатонн.

– Что? – РНК-шник уже освободился и дергает командира гига-машины за лацкан кителя.

– Напрягите мозги, Мурашу, – стреляет зрачками из-за припухлости век Тутор-Рор. – В лучшем для нас варианте, наша «посылка» перехвачена над целью.

– Так давайте дадим по ним еще! Ведь можно! – Мурашу-Дид все еще беспомощно теребит чужую генеральскую форму.

– А в худшем, – мрачно дополняет Тутор-Рор, – у нас само-подрыв. Сколько высота? – запрашивает он в сторону.

– Судя по времени, где-то километров восемь, – дает пояснение один из офицеров.

Тутор-Рор наклоняется к комитетчику и шепчет:

– Скорее всего, так и есть – досрочный подрыв. Вместо наземного взрыва – высотный в воздухе.

– Так давайте еще, – повторяется, тоже пытающийся перейти на шёпот Мурашу-Дид.

– Теперь нет уверенности в наших зарядах, – поясняет ему генерал-канонир. – Не дай Красный Пожиратель, рванет в стволе. Придется делать регламент.

– Опять?

– Снова! – раздражается Тутор-Рор.

– Мы протестировали орудия, но теперь вынуждены тестировать спец-боеприпасы. И может, не только «спец».