— Ты предлагаешь… То есть ты хочешь, чтобы мы… с тобой… вместе… осмотрели матчасть «тэ четырнадцатого»? — не веря себе до конца, уточнил Растов.

Нина робко кивнула.

Щеки у нее стали вдруг клубнично-алыми. А губы — влажными, горячими и какими-то трагически недолюбленными.

— Да… Я со школы обожаю… матчасть… и танки, — сказала она как будто в полусне.

А потом, когда все шелковое и влажное закончилось, Нина с Растовым долго-долго сидели в командирском кресле.

Они прижимались друг к другу так тесно, что трудно было назвать это «объятием». Скорее, то было обоюдное медленное врастание.

Вначале сидели молча. И Растов думал о том, что такие минуты — да, этой войны они стоили.

А потом Нина тихим голосом рассказывала ему о Восемьсот Первом парсеке.

Как она, вместе с другими эвакуированными, спала на матрасе в спортзале. Как своими глазами, дрожа от ужаса, наблюдала высадку клонского десанта — ту самую, о которой уже начали снимать двенадцатисерийную эпопею «Битва Двухсот Вымпелов». О том, как осколком бомбы ей разорвало щеку (откуда и шрам, который сразу же приметил Растов). О том, как она работала в архиве военной комендатуры — вначале бесплатно, а затем «за еду». О том, как при помощи мелких ухищрений и энергичного подхалимажа пыталась отыскать капитана Растова, пыталась связаться, но каждый раз оказывалось, что вся информация о нем засекречена…

А Растов только кивал. Конечно, засекречена. Ведь война.

Он наслаждался родными звуками Нининого голоса.

Ее томным, сладким, пряным запахом.

Ее хрустальной аурой речной феи.

Вдруг через все его неумолимо погружающееся в сон сознание пронеслась мысль о том, что вот что-что, а «это» он делал в танке впервые в жизни.

Хотя казалось бы…

Хотя вроде бы…

Хотя еще в Харькове, в академии, многие кадеты хвалились подобным: мол, высокий класс, надо обязательно каждому, незабываемо — и прочие бравые глупости.

«Врали, скорее всего…»

Нина обвила шею Растова своими руками и поцеловала его в висок.