— Une, deux, trois: Soldat de chocolat.

Четверо негров, удивленные, повернулись на голос и увидели странную картину: к ним шли два белых. Без оружия. Это радовало. Один, с безумным взглядом, пел какую‑то белиберду. Другой, глупо улыбаясь, нес знамя евроджихада. Значит, свои. Хоть и белые, но свои…

Оба насильника, все никак не могущие справиться с жертвой, замешкались, посмотрели в сторону дороги. Два каких‑то белых чудака шагали к мотелю. Неужели из Парижа в такую глушь уже прислали координаторов революции? Это портит все планы…

Девушка услышала, как кто‑то надрывно поет:

— Quatre, cinq, six: Le roi n'a pas de chemise.

Но ей было некогда смотреть по сторонам. Воспользовавшись тем, что неизвестный певец отвлек внимание бандитов, она вырвала правую руку из ослабленной хватки первого мерзавца и тут же изо всех сил двинула коленом второго под зад. Тот завалился на товарища, стукнув его лбом по носу. Девушка с быстротой кошки ухитрилась вылезти из‑под зловонной туши, тут же вскочила на ноги и бросилась в сторону, но кто‑то накрепко схватил ее за лодыжку, и она с протяжным криком рухнула на землю, оцарапав локти в кровь.

Оба насильника мгновенно позабыли о белых чудиках и с новым азартом накинулись на брыкающуюся жертву.

Четверо негров, разделившись на пары, двинулись навстречу незваным гостям. Они чувствовали себя расслабленно. Они ведь теперь на своей земле. Дома. У каждого в руках по тесаку и пистолету за поясом. И новоявленные джихадисты с флагом и песнями из столицы, или откуда они там приехали, им не указ. Время революционное. Смутное. Если что, никто никого особо искать не будет.

— Sept, huit, neuf: Tu es un gros boeuf.

Считалка закончилась. И шипение бледного мертвого малыша вновь заполнило пространство.

"Уходи! — слышалось в голове Марика. — Убирайся отсюда, ты здесь не нужен! У тебя нет сердца и тебе все равно! Я твое сердце, я приказываю тебе!"

Верзер остановился. К нему подходили двое. Неторопливо. Вразвалочку. Тупые. Толстоносые. Наглые. Один чуть опередил другого и что‑то сказал. Но Марик его не слышал. Он лишь смотрел, как с тесака негра капала еще не успевшая свернуться черная кровь. Раз, два, три — и на асфальте маленькая лужица.

"Умирает, но не сдается… умирает, но не сдается…", — все также грохотало в висках Роберта. Он перевел взгляд с отчаянно сопротивляющейся девушки на парочку чернокожих, идущих на него. Потные. Мускулистые. Самоуверенные. С тесаками и пистолетами. И оттого слишком неосторожные…

Шипение мертвого малыша стало невыносимым. Марика крутило. Будто в грудь вставили нагреватель или раскаленный бур, или еще что‑то вроде этого, и теперь там, внутри все плавилось, скукоживалось, сжималось. Так больше нельзя. Пора прекратить все это. Пора встречать смерть.