– Игорь! – орет Терст. – Давай его в домик при казарме. Живо!

Меня поднимают, и все трясется. Трясется небо, усеянное скачущими звездами, трясутся и шелестят акации, в падучей колотятся окна проносящегося мимо длинного караванного дома.

Жизнь уходит из меня.

Я то пропадаю, то появляюсь и, очнувшись в очередной раз, удивляюсь желтому потолку. Я лежу на полу, кто-то дергает из-под меня остатки рубашки.

– Ложись! – командует Терст.

Рядом со мной устраивается Баневин.

– Вскрывай правую руку!

– Ему? – спрашивает Игорь.

– Себе! – Терст страшен, он вращает глазами, щека у него в крови. В моей крови. – Единственное, что можно сделать, это перенос. Слышишь, Игорь?

– Слышу.

– Ты умрешь, – вдруг совершенно ледяным тоном говорит Терст. – Ты умрешь для всех. Ты станешь Бастелем Кольваро. Ты чуть повыше его, но все остальное… Все остальное изменит кровь. Я сейчас подрежу здесь… и здесь…

Тьма. Свет.

– Самое важное, – шепчет Терст, – терпи. Будет больно. Я сейчас жилками заставлю кровь Кольваро течь в тебя. Она даст тебе и память его, и знания. Вылепит заново лицо. С эмоциями будет похуже. Но это не страшно. Бастель Кольваро будет жив, а значит, сломаются планы тех, кто хотел бы видеть его мертвым. И у меня будет время, у нас будет время… Понимаешь? Если слышишь, кивни.

Я киваю.

Или не я? Неясно, кто я. Игорь Баневин? Бастель Кольваро? Оба вместе? Некий экспериментальный гомункулюс?

Боль сжимает сердце.

Красную пелену перед глазами пронзают тонкие арки жилок, по которым струится кровь. От меня ко мне.

Холод стекает с правой руки.

– Терпи!

Я. Я… Я – Бастель Кольваро.