— В Белый город ведут разные дороги, — сказал я. — Многим вообще не выпадает выйти к перекрестку, кому-то достается путь покороче, кому-то подлиннее. Например, одному глупому кхарнцу пришлось изрядно поплутать. Думаю, не меньше, чем увечной склане.

Наша дорога тянулась до самого горизонта, ложась длинным мазком на самое сложное полотно. Интересно, существует ли художник, способный создать нечто, более прекрасное?

— Я по-прежнему не знаю надо ли их искать и в какой стороне, дружище Звяр.

— А разве это важно? Где я — там и Белый город, — ответил мой спутник.

Он снова прав. Белый город можно найти даже в Наирате, покинутом мною много лет назад.

— В каганате я давно не нужен. — Эти слова предназначены вовсе не Звяру. Они заготовлены для тех, кто остался в прошлом. И сотворил настоящее. — Было время для разговоров, когда вахтаги уходили в порталы и возвращались с крылатыми рабами и сундуками линга. Но оно прошло. Умерло вместе с небесным жемчугом, превратившимся в известковые катышки. Похоронено вместе со злым каганом Ырхызом. Забыто вместе с добрым каганом Юымом. Но сказки бабушки Белянки до сих пор живы.

Я даже знал, какую из них хотел бы рассказать при встрече, но сперва…

— Ворота Белого города всегда открыты, и за это я, Вирья Вечно Свободный, говорю вам спасибо.