– А ты?

– Не чувствую ног…

– Совсем? – испугалась она.

– Почти, – и у него улыбка получилась кривоватой. – Если честно, то пока только пальцы скрючивает. Судорога, но терпимо.

– Надо выдержать, – выговорила Белка синеющими губами. – Иначе мы отсюда не выползем. Надо терпеть…

Она снова подняла факел чуть выше головы и световой круг чиркнул по своду, проплывавшему над ними, выхватывая из темноты серый бетон и свисающие вниз нити разросшейся плесени.

– Сколько терпеть? – спросил Тим.

– Не знаю, – призналась Белка, нижняя губа у нее совсем посинела и начала дрожать. Зубы стучали кастаньетами. – Тут ты посчитаешь лучше меня. Милю еще. Может, две мили…

– Этот тоннель не для транспорта, это тоннель для обслуживания – станций тут нет. Но две мили – это чересчур, это уже за пределами Стейшен. Знаешь, чего я боюсь?

– Чего?

– Что в конце пути вода будет уходить под землю. Что выход будет с решеткой. Что впереди нас ждет завал…

Он снова застучал зубами, попытался сжать челюсти, но в результате выбил громкое стаккато.

– Это ничего. Я сама боюсь… – выдавила из себя Белка и тоже залязгала зубами.

Ситуация была безвыходной – только вперед!

Ни вернуться назад, ни выйти из воды. Их несло по бетонной трубе в полную неизвестность, и холод мог добраться до них раньше, чем станет виден свет.

Вода высасывала из их тел последние крохи тепла и надежды, но она же давала шанс на спасение. Белка изо всех сил пыталась не уронить факел, хотя руки ее слабели с каждой секундой. Книжник уже не чувствовал ног, онемение катилось вверх, от колен к паху, и Тим мог поспорить, что еще чуть-чуть – и Беспощадный примет их в свои объятия. Но эта смерть будет легкой, легкая смерть не пугает – она избавляет от неизбежного. Однажды, еще будучи кидом, он едва не замерз в зимнем лесу и помнил, что холод не причиняет боли, а несет сладкие сны. Больно бывает потом…

Тим вдруг понял, что не боится Беспощадного – раньше боялся, а теперь нет. Страх закончился. Ему хотелось просто обнять Белку и уснуть. Пусть не обнять – взять за руку, чтобы чувствовать, что он не один. Пальцы Книжника окоченели в самодельной веревочной петле.

– Белка… – прошептал он, с трудом шевеля деревянным языком.

– Тихо! – просипела она. – Тихо, Тим… Ты слышишь? Голоса!

Книжник не слышал голоса. Он чувствовал, как лед с легким звоном заполняет внутренности, подползая к сердцу, но все же поднял голову, прислушиваясь.