Насупился собеседник. Не по нраву это ему. Ну а чего ты, дядя, ожидал? Нет уж — мальчиком на побегушках я не нанимался — и не собираюсь!

— Ты мне вот что скажи — чем тебе этот человек помешал?

Как выяснилось (вполне, впрочем, ожидаемо) — это конкурент. Атаман небольшой шайки, которая…

— Стоп… обожди… Они что — просто грабят торговцев?

— А что с ними ещё делать? — удивляется собеседник. — Все так делают…

— И вы никак между собою это не… в смысле — не договариваетесь?

Ясен пень, что нет. А, спрашивается, нафига?

— И стража вас всех ловит…

Главарь усмехается — это ещё как-то сделать нужно! Его парни…

Знаем — самые крутые в городе и " fifty miles the land around"[3] — как поется в одной песенке.

— Но ловит же?

Тут уже улыбки не видно. Ну да, ловят… иногда. И сажают, не без того. Бывает, правда, что и не сажают — мертвецу в тюрьме делать нечего. Соответственно, возникает некомплект личного состава, который оперативно пополняется в ближайшем кабаке. Понятное дело, что о каком-либо качественном росте тут и разговора не может быть. Количество рулит…

— Ты любишь деньги?

Странный вопрос — кто ж их не любит-то? Мужик только плечами пожимает.

— А местные торговцы тебя знают?

Очередной странный вопрос — и снова недоумённое пожатие плечами.

— То есть — если ты придёшь поговорить… не откажутся?

Ну, пусть только попробуют! Это явствовало из весьма горячего монолога главаря. Понятно, с определённой известностью тут всё хорошо.

— Можешь набрать десяток парней самого зловещего вида?

Гэйз только фыркнул — это вообще не проблема…