Я мотаю головой и мило улыбаюсь. Он потирает лоб. Он всегда так делает, когда размышляет, словно у него болит голова от попытки использовать мозг.

– А где остальные розы?

– На сохранении.

В этом есть доля правды.

– Сегодня намечается одна вечеринка… – Роб умолкает, наклоняет голову и ухмыляется. – Забавно было бы сходить. – Он хватает меня за плечо и старательно его растирает. – Ну, знаешь, вроде как прелюдия.

Очень похоже на Роба – хлестать пенящееся пиво из бочонка и перекрикивать музыку в качестве прелюдии, но я решаю не заострять и как можно невиннее уточняю:

– Прелюдия?

Он явно думает, что я флиртую. Улыбается и откидывает голову, глядя из-под полуприкрытых век. Прежде я бы растаяла от умиления, но теперь это больше напоминает попытки полузащитника станцевать самбу. Даже если все движения правильны, смотрится странно.

– Мне очень понравилась твоя записка, – тихо сообщает он.

– Правда? – мурлычу я.

Утром я нацарапала на листке: «Тебе больше не нужно меня ждать».

– В общем, я приеду на вечеринку к десяти и останусь на час или два, – заключает Роб, закончив с флиртом и возвращаясь к делу; он пожимает плечами и поправляет кепку.

Внезапно на меня наваливается усталость. Я собиралась немного поиграть с ним – отплатить за то, что не обращал внимания, не был рядом, интересовался только вечеринками и лакроссом, выглядел полным идиотом в своей кепке «Янкиз». Но игра мне надоела.

– Делай что угодно. Мне все равно.

Он медлит. Такой реакции он не ожидал.

– Но ты сегодня останешься на ночь?

– Вряд ли.

Роб снова трет лоб.

– Но ты написала…

– Я написала, что тебе больше не нужно меня ждать, и это правда. – Я глубоко вдыхаю. Раз, два, три, скок. – Ничего не выйдет, Роб. Нам надо расстаться.