Уже той ночью, когда они с Оззо и Жюлем приехали в дом отца и стали вспоминать его пожелания насчёт как быть закопанным, Зитц в порыве идеи, накрывшей её гениальностью, впервые за месяцы с расставания на крыше написала растворившейся в темноте Пюс:
> хочешь могу похоронить папашу?
> твоего или моего? – с поразившей её моментальностью ответила Блоха.
или> твоего вместо моего
> оставь папу RIP!
> OK
Так что гениальная идея похоронить отца Блохи из буфета вместо Виски не прокатила.
Зато Пюс невероятно активизировалась и, просмотрев ленты новостей с родины, теперь заваливала Зитц сочувственными соболезнованиями и охами в своём стиле. Посмотрев ролик, она преисполнилась необыкновенной важности момента, выложила его в своём блоге «Парижская блоха в НИ» и обновляла каждый день:
> ничего круче не видела!
Польщённая Зитц сообщила подружке, что это она, она сводила звук в мультике!
> так что может быть однажды я буду то, что тебе нужно
> ты мне нужно!!!
И только крыша дурацкого автомобиля на дала Зитц воспарить!
> ну ты больше довольна или несчастна? – уточнила Пюс, и Зитц задумалась: несчастная, она довольна! Получалось, что благодаря отцу, его ролику и его смерти она вновь помирилась с подругой.
ну ты больше довольна или несчастна?– Как я буду их находить? – Оззо с неприязнью отвернулся от Фло и посмотрел за окно: уже вспаханные под зиму аккуратные, как плитки шоколада, поля были присыпаны каким-то светлым, похожим на золу удобрением, на этой голой шоколадной земле лежали, поджав ноги, бежевые, почти белые коровы, похожие на подтаявшие шары сливочного мороженого. – А чего вас искать-то. На каждом форуме внизу главной страницы есть опция, кто сейчас просматривает темы. И на поверхностных форумах, и в спрятанных вроде как на глубине. Вот к ним я и буду ходить в невидимые гости. Я буду вашей тенью, подонки. Я буду вашей Огненной Тенью…
Рассказы Жюля давно иссякли, теперь он вспоминал их с Виски прежние денёчки про себя, и улыбка освещала его лицо. Хорошо они пошалили. Наверное, надо было ему рассказать, как Виски однажды в споре проорал ему прямо в лицо: «Свобода – это целое! Нельзя отрезать от неё куски: вот здесь ты свободный, а это часть тебя – раб. И жизнь – целое, а если её можно разделять на главы, это уже не жизнь, а мемуары». Да, так вот они выпивали порой. Етсетера, етсетера…
Ехали в тишине, каждый был погружён в себя. И только когда начинал моросить дождь и водитель включал дворники, они, как двусуставные костлявые чёрные руки Софи Висковски, начинали метаться по ветровому стеклу над кедровым ящичком с прахом её сына, как будто мёртвая мать голосила у гроба посреди несущегося шоссе жизни: «Ой-вэй! Мой сыночек, мой единственный сын мёртв! Убит! Сожжён! Плачьте же все, плачьте о нём, как плачет о нём само небо».