— Ярк, покопайся у Рори во внутреннем кармане справа, подай белую коробочку такую, там на боку еще значок синий.

— А он мне парочку пальцев не оттяпает? — сомневается кадет, прищурившись на дремлющего робота.

— Все не оттяпает. Парочку как раз оставит. Рори, можно.

Тот поднимает голову, ведет ушами, меняет красные настороженные огоньки на мордахе на умиротворенные голубые и открывает Соколовой доступ в свои недра.

— Эта? — спрашивает она, протягивая мне то, что нужно.

— Ага, она самая, — киваю я, открываю контейнер и пересыпаю в ладонь крошечные, меньше маковых зернышек, штучки. От тепла и биополя человеческого тела они активируются, начинают светиться. Убедившись, что все в порядке, аккуратно высыпаю их прямо в системник.

— А что это? — любопытствует Ярка.

— Наноремонтники, — поясняю я. — Микроповреждения латают, те, что моим глазам и инструментам уже недоступны. Дорогущие… Половину на Бо еще в начале полета извел. Думаешь, чего он так недурно работает по сравнению со всем рыдваном? Надеюсь, и тут помогут, хотя МАММ куда древнее, конечно.

Убедившись, что крохотные роботы успешно законнектились и с моим компом, и с корабельным и приступили к работе, запускаю программу восстановления файлов и отряхиваю черные от пыли ладони. Ох, как плечи-то затекли! Потягушки не помешают.

— Ну, все зависящее от меня я сделал. Мама, отправляй мне отчеты каждые полчаса, пожалуйста.

— Будет исполнено, бортинженер Стратитайлер, — произносит система голосом моей родной матери. Его звуки напоминают еще об одном запланированном мною деле. Рори, обрадованный словом «гулять», весело припускает вперед по тускло освещенными коридорам, а Ярка принимается о полете в альфово святилище рассказывать.

— Слушай, а можешь разузнать у них, где похоронена Многоокая Праматерь? Эдди Тайлер то есть. Боюсь, после моей прощальной шуточки меня ее недалекие подданные на копье на подлете нагаругарят.

— Ну… можно оператора попросить от имени оракулицы какое-нибудь поручение альфам дать… священный булыжник потяжелее на место последнего упокоения богини снести или еще что, — поразмыслив, предлагает Соколова. — И проследить, куда они двинут.

— Если только ее могила — не строжайшее табу. Такое влегкую может быть.

— Есть у меня одна теория, — как-то вдруг слегка смутившись, что ей вообще не свойственно, отзывается Ярка. — Статуя в пещере за вычетом лишних очей и прочих болезненных гипербол неведомого скульптора, навеянных то ли суевериями, то ли просроченным гару-гару — почти точная копия Эдди. Так что, может, это и есть божественная усыпальница? Кстати, мы там вождицу ж видели, — почти без паузы перескакивает на новую тему она. — Капитанова фанатка та-акие подношения Праматушке волокла — я прям пожалела, что уже подала в отставку с должности ее священного гласа!