– Убирайся! – выдавил Павел.

– Да, да, конечно, – сказал Переходящий, выбираясь из-за стола. – Жизнь – интересная штука, не правда ли? Как бумеранг: отбрасываешь неприятности подальше от себя, а они возвращаются и бьют тебя по затылку…

– Пошел вон!!! – заорал Павел и швырнул в Переходящего первым, что подвернулось под руку.

Это оказался пистолет. Он грохнулся об стену рядом с дверью, и Переходящий ушел, улыбнувшись напоследок своей ненавистной улыбочкой.

Павла трясло. Он смотрел на свои руки и не понимал, что это. Обессилено сполз со стула на пол. Свернулся калачиком, трясясь, как от холода.

И зарыдал.

Новая жертва придала сил, но не принесла облегчения. Павел неподвижно сидел перед экранами, глядя на творение рук убийцы.

Он чувствовал себя обманутым. В который раз провел его хитрый посланник судьбы. Заодно появилось новое чувство – отвратительное, непреодолимое – ощущение зверя, загнанного в западню.

Словно иллюзия жизни и само яростное желание жить были даны взамен на острое отвращение к такой жизни. В этом контексте ощущение собственного распадающегося тела и разума казались теперь гуманным обезболивающим, делающим саму смерть приятным избавлением от мук.

Хотелось выть от бессильной злобы, кидаться на стены, но… Это бессмысленно. Как сама жизнь, сосредоточенная вокруг маленького персонального ада.

Вот они – окошки в преисподнюю, транслируют круглосуточно быт обитателей непроходящего кошмарного сна. Давно уже перемешались там режиссеры и сценаристы, операторы и осветители, актеры и статисты, гримеры и костюмеры. Все они – одно месиво. Стадо, поклоняющееся Хозяину, их задача – производить страх и смерть, продлевая существование своего божества.

Почему эти жертвы продляют ему жизнь, почему? Этот вопрос, наверное, не имеет смысла, когда хочется одного – жить. Но жизненная сила заставляет беспокойный мозг думать, думать, думать! И мысли копошатся в возбужденном сознании, не давая обрести покой, насладиться фактом собственного бытия.

Павел старательно отгонял проклятое «почему?» Но ответы рождались сами собой, лишая покоя, сна, всякой радости существования.

Переходящий прав: правда спрятана не так уж глубоко.

– Нет, не надо…

Правда лезет наружу, как магма, выдавливаемая вулканом.

– Нет…

…как кровь, проступающая сквозь бинты, стянувшие рану.

– Заткнись!