— Я даже связался с фанатиками.

— Что? — Джейсон недовольно сжимает пальцами переносицу. — Мэтт.

— Мне казалось, так нужно. Я… ладно. Давай.

— Что?

Мужчина опускает руки, а я отстраняюсь от машины и киваю.

— Давай, врежь мне. Я заслужил.

— Черт возьми. Не буду я тебя бить.

— Но…

— Мэтт, посмотри на себя. У тебя не лицо, а гематома. Я сейчас толкну тебя пальцем, и ты коньки отбросишь.

— Очень смешно.

— Но я не шучу. — Джейсон все-таки усмехается и устало покачивает головой. — Все, у меня больше нет желания распинаться и объяснять тебе, что ты хороший. Ладно? Давай, я закончу этот психоанализ, а ты просто выспишься и возьмешься за ум.

— Высплюсь… — Занудно ворчу я. — Было бы неплохо.

— Иди домой. Завтра еще увидимся.

— Как скажешь. — Я делаю несколько шагов назад, как вдруг понимаю, что на улице у дома не стоит пикап Хэйдана. Черт. Оборачиваюсь и свожу брови. — А где машина?

— А ты собирался вести ее без сознания?

— Нет, но…

— Завтра пригоню.

— Только пригони, иначе у меня будут проблемы. А у меня и так много проблем.

— Договорились. Может, тебя подвести?

— Нет. Я дойду. — Шмыгаю носом и киваю. — До завтра.