— Нет, Шепард. Коньяк здесь дерьмовый — из водорослей и жженого сахара. Но есть спирт на рябине…

— Настойка, что ли?

— Настойка. Тут за холмами на дюнах растет настоящий лес, там этого добра навалом. Недавно стали расти березы и рябина, так я сразу набрал ягод, чтобы настойку сделать.

— Ну хорошо, угости, пожалуйста, я настойки на рябине не пил ни разу. На киви пробовал, на морковном жуа, на смородиновом эспарцете и желтой малине. А вот на рябине — не довелось.

Ферлин поднялся, и в этот момент у Шепарда запиликала рация.

— Да, слушаю! — ответил он, выставляя прием на полную громкость.

— Как у вас дела, сэр?

— Хорошо, Лозе. Пьем кофе, вспоминаем былое… Ты помнишь Лозе, Ферлин?

— Помню. Привет Рыжему…

— Ты слышал, Рыжий? — спросил Шепард и рассмеялся.

— Да уж слышал, — ответил тот. — Ему тоже привет. Будем ждать вашего сообщения, сэр.

— Хорошо, как поеду обратно — свяжусь. До связи.

Ферлин вышел и вскоре вернулся с настойкой и горстью ягод.

— Это рябина? — спросил Шепард.

— Да, — подтвердил Ферлин.

Шепард подержал в руках ягоды, но, так и не попробовав, принял из рук хозяина стопку наливки.

— Ну что, Ферлин, выпьем за твою и нашу новую жизнь. Ты не против?

— Не против, сэр.

— А дом свой не продавай, он хоть и несуразный с виду, но уютный…

— Не буду. Сдам его кому-нибудь из знакомых, есть у меня парочка вариантов.