Потоком листя чи зграєю летючих мишей.

— Ти багато дечого навчилася, — довгополий Вітчимів плащ. Під ним — обладунки з чорного золота.

— Я старалася, — мені хотілось, але я не була в усьому білому.

Однак замість черепа квітки на моїй куртці тепер була біла квітка. І ця квітка мала шпичаки.

Він збирав свою армію впродовж тисячоліть нечестивих та чудовиськ, грішників та скоювачів зла.

Кого умовили, кого настрахали.

Він привів їх на поле біля священної гори — єдиної з того, що повторюється в усіх без винятку світах, — і пообіцяв їм перемогу.

Він був певен, що переможе, мій Вітчим. Він навіть не замислювався, чи скоро закінчиться Битва після того, як він мене вб’є. Він просто це знав.

Тож його тварюки чекали.

Чекали й демони старих світів.

Ані кілечка диму з носа, ані шереху луски, ані удару копитом.

Чекали навіть оживлені мерці, хоча їм було визначено довічно блукати дев’ятьма колами пекла, що стало їхнім світом.

— Дзеньк!

Допоки ти людина.

— Дзеньк!

Допоки ще в тебе губи та пальці.

— Дзеньк!

Меч налітає на меч.

Випад, меч вибито ударом у відповідь.