Опускаю руку в карман и достаю мобильный телефон с предоплаченной сим-картой, обошедшийся в 50 долларов. На эти деньги мы с Амандой могли бы протянуть целый день или снять номер на еще одну ночь в каком-нибудь дешевом мотеле.

Разворачиваю смятую страницу, вырванную из телефонного справочника чикагского метро и набираю обведенный кружком номер из раздела на «Д».

От моего почти родного дома почему-то веет жутким одиночеством.

С того места, где я сижу, мне видна комната второго этажа, по всей видимости, служащая Дэниеле офисом. Жалюзи на ее окнах подняты. Дэниела сидит спиной ко мне перед огромным монитором.

Я вижу, как она поднимает трубку беспроводного телефона и смотрит на дисплей.

Номер ей неизвестен.

Пожалуйста, ответь.

Дэниела откладывает телефон.

Мой голос произносит: «Вы позвонили Дессенам. Мы не можем ответить, но если вы…»

Я даю отбой еще до сигнала.

Звоню еще раз.

Теперь Дэниела отвечает еще до второго звонка:

– Алло?

В первую секунду я ничего не говорю.

Как будто онемел.

– Алло? – повторяет моя жена.

– Привет.

– Джейсон?

– Да.

– С какого номера ты звонишь?