– Да.

– А как ее зовут?

– Э… вы вряд ли ее знаете, да и мы больше не вместе, так что…

– Жаль.

Я опускаю руку, трогаю растрепанную нитку, которая все еще, несмотря ни на что, держится на моем безымянном пальце.

– Дело не в том, что мы не вместе. Просто…

Я не договариваю – хочу, чтобы Дэниела сама попросила договорить.

Проявила чуточку интереса, перестала смотреть на меня как на чужака, потому что мы не чужаки.

Мы прожили вместе жизнь.

У нас есть сын.

Я исцеловал тебя с головы до пят.

С тобой я плакал и смеялся.

Возможно ли, чтобы нечто столь могучее в одном мире не просочилось так или иначе в другой?

Я смотрю Дэниеле в глаза, но ни любви, ни узнавания, ни любопытства в них не вижу.

Ей всего лишь немного не по себе.

Она ждет и хочет, чтобы я ушел.